M-eus Outros

O Enfeitador de paredes

2012-01-02T16:43:00.000-08:00

Resignação... que triste palavra! E, no entanto, é o único refúgio que fica. Beethoven

Escondeu a inspiração sobre a túnica – sua musa, impossível de expulsar, tampouco se fazia adormecer. Caaba (nunca conseguira descobrir o motivo de haver herdado esse nome) não era, em absoluto, alguém que almejasse atingir “a neutralidade serena imparcial e objetiva”. Tampouco abdicava dos reflexos do espírito mesmo que não cessassem de serem difíceis.

No seu insólito julgamento, o surreal seria sempre o que ultrapassava o real sem desprezá-lo. Podia viver bem em qualquer parte, uma vez que não exigia muito do mundo.

Estava quase sempre cercado de sorrisos de papel, de amigos invisíveis, alguns bons, outros nem tanto, e outros ainda irremediavelmente distantes. Deixava-se prender sem ligar-se a ninguém.

Em suas viagens inenarráveis refletia sobre como deveria exercitar o esquecimento. Com o tempo percebeu não haver mais nada a ser esquecido. Desenvolvera uma simpatia indiferente, uma gentileza polida. Nunca superficial, hesitante, ou com ausência de pensamento. No olhar lânguido e suave encerrava uma atormentada bondade. Não a compreendia completamente embora lhe parecesse clara.

Procurava guardar o melhor possível de suas experiências, mesmo adivinhando o precipício final em que mergulharia o fruto do que, com toda dedicação, criava para a humanidade. Ter um trabalho que socorresse a todos, eis o mais nobre, o mais fácil, útil, e saudável a se fazer. Para a maioria das pessoas o que sobra da arte resulta em futilidades e desperdício de energia.

“Sou um mero enfeitador de paredes” disse para si mesmo tendo a exata sensação de que em breve, muito em breve, seria ainda mais abandonado.

Chegou ao pequeno cômodo – era quase o nu descendo a escada – removeu os elos dourados do seu sagrado retiro. Pincéis de olhares envelhecidos, bisnagas de tinta misturadas à preguiça dos estojos, óleo de linhaça, solvente, giz. Como lhe era agradável a desordem olente dos materiais que remexia sempre com demorado encantamento.

Alguns quadros inacabados pareciam vigiar-lhe os mínimos movimentos. O pó lamentava a mobilidade do instante. Na mente de Caaba saltitavam todos os esboços que, por uma anônima metafísica, ainda não pudera exprimir. A exposição. O dia e hora marcados. “Que massacre trabalhar sob encomenda. Quem me dera ter à mão algo como “os comedores de batatas”. Monologava movendo-se na engenhosa rudez das superfícies – as paredes sabiam implorar como ninguém.

Lançaria mão do improviso para preencher o que não era possível abandonar.

Imaginando os céus que não existem, perambulou entre dois últimos presentes brancos – como talvez fosse quando se obrigava involuntariamente à ausência das cores.

Caaba ressuscitou um pouco a decisão de continuar vivendo contando com o que era: a alegria dos raros, o trevo de quatro folhas frágeis, o enfeitador de paredes. Ninguém é mais capaz que uma estrela que baixe do espaço sem querer. Não soube como evitar as lágrimas. Beijou a dor, a antiga construtora de sonhos – suas obras: únicos seres no mundo a esperá-lo.

Do livro "Entre as Águas".

Texto publicado no Cronópios: http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=5258

Foto: da autora

De romãs e sinos

2011-12-18T07:56:00.000-08:00

De romãs e sinos:

da casca ao sumo,

do sumo à semente

-sinas.

Feliz Natal e Feliz 2012.

Aquarelas da autora: romãs.

Pedra do Dia

2011-12-01T06:14:00.000-08:00

Na sala pequena e quase escura, deparou-se com a coleção de preciosidades dispostas em bandejas forradas de algodão branco: ali repousavam ágatas, opalas,todas as variedades do quartzo, flor de ametista,

turmalinas, murion, água-marinha, jade, jaspe... Quero essa, disse ao guardador de pedras... Será sua, aquiesceu sob as lentes de quem há anos reportara a arte para além da própria experiência. Tenho que me concentrar para assentá-la na base, e é preciso muita calma e meticulosidade. Eu espero, sem problemas.

Naquela tarde chuvosa e aparentemente sem surpresas,os olhos brilharam como as gotas dos losangos

pequenos e sutis, até que chegasse a noite. As nuvens não interromperam o choro. A rua bem o dizia com seus pequenos riachos de enxurrada. Adiou-se por detrás das chaves, dos betumes que coloriam as aberturas de ferro, pensou em sair e ver o sol suando o meio dia que houvera passado longe da tranca sólida, bem mais impassível que as mãos, que mal conseguiam irromper um delta pela portinhola da sala. Entre os vincos de vidro e uma prisão invisível, ganhou a pedra lapidada e flexível pela qual talvez tivesse esperado toda uma vida.

O dia seguinte, quando a manhã igualmente se derramou para recolher-lhe o sorriso em meio à brandura do corpo, abarcou ócios palpáveis como se tudo se afastasse num torneio de resistências – levantando pesos como brincadeiras enquanto o anel de ametista descansava entre os dedos feito um olho feliz.

(do livro Entre as Águas)

foto da autora

Das retinas à resina, do tronco aos ramos ...rumos

2011-11-28T03:37:00.000-08:00

Das retinas à resina, do tronco aos ramos ...rumos.

(Araucária - grafite e naquim- Tere Tavares)

Quando andar é meditar

2011-11-11T05:36:00.000-08:00

A partitura se expandia pela claridade dos caminhos. Algo de um comportamento sério, introspectivo, contrastava com os lilases e amarelos. Viam-se duas pessoas difusamente compenetradas caminhando, mais por obrigação do que por prazer. Pareciam tristes. Melancólicas. Talvez por perceberem que o tempo lhes havia escoado pelas faces sem permitir-lhes maiores momentos de completo esquecimento. Isso agora pouco importava. A partir dali decidiram ser como aquela criança saltitando descontraidamente à frente, com o mundo todo por percorrer. Eles eram brasileiros, descendentes de uma Europa falida, herdeiros de um país gigante (?) e eram você.

Foto da autora

O dia em que perdi a cabeça

2011-10-23T10:08:00.000-07:00

Tudo quanto aprendi parecia desaparecer. A borboleta que sempre me esperava no mesmo ponto como se posasse para mim, estava seca. O azul das suas asas transportava-se misteriosamente para as minhas roupas. Não consegui divisar mais nada além daquele espaço sem naturezas ou com naturezas que passavam para um assombroso e volátil desconhecido. Meu braço esquerdo tateou algo em que não ousei acreditar e se fundiu nas manchas sufocantemente vermelhas e verdes que ladeavam as margens, enquanto o braço direito dirigia firmemente a pequena deusa de metal.

Pedalei neuroticamente feliz, enquanto me certificava das vertigens gastas que adornavam o ambiente. Não obtive calor nem frio. O ar, exausto com a minha fome por velocidade, se estendia ao comprido das margens. Sem me tocar. Sem proferir absolutamente nada. Como se soubesse mais do que via nos aparatos do possível.

Imitando um ritualista, uma ninfa exterior veio monitorar o meu cérebro entorpecido com suas palavras decepadas: “Sou o desacerto. Talvez um dia comezinho com perfume de rosmarinho. Mensageira dos impulsos de setembro. Em minhas faces de Calíope age uma estrutura que nunca me diz adeus. Sou o amanhã de um livro inconformado que aceita os mais ávidos porquês. O seu não! Perdão, quase esquecia, sou o escorpião dos pareceres. A complexidade do simples, a licença quase sem veias – o descaminho.”

Ela prendera a borboleta e o pó vítreo dos meus azuis entre os dedos. Não a conservei como era o meu dever. Não queria dever-lhe nada. Foi isso. Evitei desesperadamente a escassez daquela tarde bicolor.

O intervalo que não viveria de razões se apaixonou pela graça que reluzia ocultamente em todas as coisas. O bosque de todos os dias. Minha incauta metamorfose beijou o irreconhecível.

No difuso túnel que deu início à minha não existência, comecei a suspeitar da humildade das certezas de antes. A definição dúbia das manchas tão vermelhas e tão portas, a veemência da bolha tão única e irremediavelmente verde provavam o meu candeeiro rarefeito, cuja concupiscência sequer se dava conta da lamuriante escolha que não fiz. O sol sussurrava alentos ao meu evanescente brilho porque não havia evidências de tornar-me maior ou mais do que somente minúsculo.

Do livro "Entre as Águas- 2011
Fotos: Ariel Tavares
Piloto : Jeronimo Tavares

Quinta Primavera de Museus tem como tema "Mulheres, Museus e Memórias"

2011-09-21T13:01:00.000-07:00

5ª Primavera de Museus tem como tema "Mulheres, Museus e Memórias"

A Prefeitura de Cascavel, por meio da Secretaria de Cultura, promove a 5ª Primavera de Museus, que ocorre ente os dias 19 a 25 de setembro. Diversas atividades serão apresentadas, com o tema “Mulheres, Museus e Memórias”, proposto pelo Ibram (Instituto Brasileiro de Museus).
Pelo segundo ano consecutivo, o Museu da Imagem e do Som e o Museu Histórico Celso Formighieri Sperança estão inseridos na programação. A edição deste ano envolve aproximadamente 600 museus de todo o país.
A programação conta com exposições, show musical, peça teatral, palestras, contação de histórias, visita guiada e elaboração de colchas de memórias.
Segundo a coordenadora dos museus envolvidos e das atividades, Silvia Prado, “Este evento foi elaborado com o intuito de mostrar a realidade feminina e ressaltar a valorização da mulher em nosso contexto, ou por meio da história”.
As atividades da 5ª Primavera de Museus ocorrem no Centro Cultural Gilberto Mayer e em entidades educativas e sociais. A entrada é franca. Mais informações pelo telefone (45) 3902-1442.
Confira a programação
Exposição Fotográfica “Mulheres” com o fotógrafo, Fábio Conterno. Inspirada na beleza feminina e em momentos especiais que falam da realidade da mulher.
Local: Rua Rui Barbosa, nº 611 – Universidade Paranaense (UNIPAR).
Data: 19/09
Horário: 8 às 22 horas
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Apresentação Musical: Grupo Acácias. “O que Cantam as Mulheres”; Arranjos: Luciano Veronese (Produtor Musical) e Valécia Bressan (Profª de Canto).
Local: Rua Rui Barbosa, nº 611 – Universidade Paranaense (UNIPAR).
Data: 19/09
Horário: 19h15 às 20h20
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Palestra: “Retratos Matrimoniais: A Feminilidade entre Alianças”, ministrada pelo fotógrafo, Fábio Conterno.
Local: Rua Rui Barbosa, nº 611 – Universidade Paranaense (UNIPAR)
Data: 19/09
Horário: 20h às 21h30
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Contação de História: “A Moça Tecelã” de Marina Colassanti, contada por Janete de Souza Lopes.
Local: Colégio Estadual Padre Carmelo Perrone. Avenida Assunção, esquina com a Rua Cuiabá, Bairro Alto Alegre.
Data: 20/09
Horário: 19h30 às 20h30
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Contação de História: “A Moça Tecelã” da Escritora Marina Colassanti, dramatização do Grupo Trupe do Rabisco da Biblioteca Pública Sandálio dos Santos.
Local: Legião da Boa Vontade (LBV) - Avenida Brasil, nº 9749 e instituições educacionais e sociais a serem agendados.
Data: 23/09
Horário: 14h às 17h30
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Colcha de Memórias: O Museu Histórico em parceria com o Instituto Latino Americano de Sustentabilidade promovem a produção de uma colcha com o intuito de expor as memórias de mulheres com retalhos de tecido.
Local: Em instituições educacionais e sociais que desenvolvem trabalhos desenvolvidos com mulheres. Com a colaboração do professor Edson Gavazzoni.
Data: 19/09 – 24/09
Horário: 8h às 17h30
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Visita Guiada com o Pioneiro Valdir Webber
Local: Escola Municipal Profª Michalina K. Sochodolak
Data: 22/09
Horário: 15h
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Colcha Digital da Memória: A partir do relato das mulheres serão formados arquivos digitais, estes produzidos pela empresa Ecoeducar e representados por obras da artista plástica, Tere Tavares.
Local: Centro Cultural Gilberto Mayer (Rua Duque de Caxias nº 379 – Centro)
Data: 10/10
Horário: 8h às 17h30
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Fonte: http://www.cascavel.pr.gov.br/noticia.php?id=19986

Entre as Águas

2011-09-07T05:20:00.000-07:00

Porque nascer é preciso.

Amigos e Amigas, Público em geral,

Convido a todos a me honrarem e alegrarem com a presença no lançamento do livro de contos "Entre as Águas", que acontecerá em 13 de setembro a partir das 19 horas na Biblioteca Pública Sandálio dos Santos, Paço das Artes, à Rua Paraná, 2786 - Cascavel, PR.

Obrigada!

O evento conta com o apoio da Academia Cascavelense de Letras e da Secretaria da Cultura de Cascavel.

http://www.cascavel.pr.gov.br/noticia.php?id=19926

http://www.facebook.com/photo.php?fbid=218388201551832&set=a.218388194885166.59950.100001419602233&type=1&theater

Mescla

2011-08-28T06:06:00.000-07:00

A felicidade de *|* tinha um arsenal de folhas para desonerar as luzes partidas dentro de si. Sua planta preferida, embora preferisse todas, não menos que os dias, era @ - a araucária – igualmente fértil e despretensiosa.

A @ costumava chamar *|* quando quisesse dar-lhe frutos ou aromas. *|* agradecia afagando-a com palavras doces só para contornar-lhe o viço contundentemente. A @ também conversava com #, irmã menor de *|*.

Numa tarde, sentindo as horas dobrarem-se níveas por trás das touças, *|* e # saíram juntas seguidas de perto por duas orquídeas e um ramo de alecrim. O perfume das orquídeas é parecido com o dos jasmins, comentou *|*. Ah! Não troco nada pelo perfume das rosas disse #.

Próximos ao cimo das pedras dois lírios silvestres, nítidos e exuberantes, pareciam esperá-las. @ percebeu do seu ápice frondoso, que os {} aparentemente imaculados espreitavam *|* e # de longe. Elas admiravam a brancura dos {} como se neles depositassem silentes fios de carícias.

Separam-se ao longo do caminho. Agora *|* afastada de # dava-se mais habilidosamente à diversidade natural que a circundava. Aproximou-se de outro bosque onde gostava de perder-se amiúde. Colhendo os segredos desmesurados das folharias, as já conhecidas pela botânica ou não. A Impatiens walleriana nascia espontaneamente nos arredores - era formidável observar-lhe a explosão das cápsulas de sementes a qualquer pequeno toque ou movimento. Do outro lado via-se o tronco da jabuticabeira, repleto de bagas negras e translúcidas – a seiva medicinal e doce. Cada emanação daquela irrestrita natureza tinha para *|* uma correlação indubitável com a vida.

O incômodo sossego dos {} ficara distante diferentemente de seu interesse pelas descobertas. Atravessou uma pequena clareira para alcançar [-] o alcaçuz. Acercou-se mais e encontrou também <:> a melissa. <:> poderia muito bem ter assistido seu nascimento, fazer parte da família, assim como o [-] lembrava-lhe sua # e os {} o homem amado.

Fechou os lábios para abrir um evanescente sorriso. A modorra tropical caia cobiçosa sobre cada mínima extensão de vida. A memória de *|* permitiu-lhe não esquecer o amor que a deixara há pouco tempo sem dar causas à inocência – preferira # e seus vestidos pouco sinceros ou sérios. “Com uma irmã assim quem quer fundar alguma família?” Ponderou *|* agarrando-se a um cipó que transformara num balanço. Inebriada e refletida numa dança cumpria um ritual esvoaçante como a falbalá que a cobria da cintura para baixo.

Pegou um maço de {}. Colocou-os entre os braços, decidida a levá-los consigo. Tropeçou num montículo de salgueirinha que lhe arranhou a delicadeza da tez. Lembrou-se do chá de <:> que lhe acalmara tantas vezes o sono indômito. Os {} escorregaram de seus braços e caíram no córrego, foram-se, lépidos, apesar da correnteza preguiçosa. *|* olhou para os lados. Lamentou como se chorasse – os lírios haviam ficado quase marrons como a fina lâmina de lama do fundo do córrego. *|* também sujara a falbalá, também se enlameara. Despiu-se para lavá-la na fonte límpida logo adiante. Suas pernas desnudas assemelhavam-se às longas hastes dos bambus.

Seu bioma era diverso, plural, quase desconhecido. Alcançou o [-] e colheu alguns ramos. As amoras verdes estavam amolecidas, prontas para deixar o pé. “Frutificam apesar do emaranhado de espinhos dos seus galhos, hei de ter algo delas no meu modo de existir.” Pensou *|*.

Se sim ou não, após sua passagem o bosque encharcou-se de suficiências mais significativas e gráceis. Vieram pássaros e borboletas. *|* já não recordava # nem o homem amado... recrudescia a cada passo no caminho de volta. A @ estava à sua espera.

Sem enganos ou reservas *|* cedeu à fertilidade das pulsões, recostou-se sobre a relva olente que desenhava lençóis dourados para acender-lhe a cútis cor de neve, o cabelo revolto e longo. *|* gostava do esboço suntuoso do vento, da sinuosidade rumorosa enraizando-lhe o ventre, o colo... quantas vezes fora sua única malga de carinho. Viu os pássaros em pares abrandando os voos. Os cabelos esparramados feito asas de purpurina multicor.

Uma revoada a mais e um espasmo, e sua febre dúbia já era rubor. Os {} brancos e perfumados trouxeram-lhe, como se sonhasse, uma raiz de [-] e uma polposa romã. *|* consentiu sabores, línguas e pedúnculos. Lírios e alcaçuz. Melissas e orquídeas. Bulbos e remoinhos de papiros d’África. A raiva da irmã. Juncos e flores inconspícuas. Vetiver e sementes. O homem que fugira sem a falbalá que sujara de lama ao correr atrás dos {}. Que já não amava. Que já não derramava em si nenhum segundo. Franziu os olhos e os fixou na @. Sua secreta e parca resina era água de patchuli ... um credo franzino, uma entrega – de *|* prorrompida em hastes felinas e seivas esguias.

A partir do original publicado no Cronópios:
http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=5142

Tela da autora.

Me ninas dos Olhos

2011-08-02T16:12:00.000-07:00

Me ninas dos olhos

“A nitidez é uma conveniente distribuição de luz e sombra.” Goethe

Resolveu conversar com as pupilas. Não havia como isentar-se dos reflexos – apropriar-se é perder.

Voltou para a rua. Sentiu, secretamente, uma indizível sensação de alívio ao perceber a possibilidade de atravessar grande parte do percurso sem permitir atormentar-se com sentimentos comuns. Multidões de visões perdidas. Afinal, quem assumiria sem o risco do erro, a licença para aferir com exatidão, ou total isenção, o condenável?

Investigou com toda a suavidade possível, detendo-se nos semblantes, tentando não infringi-los, como se adentrasse em sulcos intermináveis – usava materiais conhecidos e desconhecidos para percorrê-los, acreditando ter desenvolvido, ainda que rudimentarmente, um método eficaz de observação. Não se curvaria diante de nada imóvel, opaco. Altares da alma – assim chamava os olhares – como afugentar aquelas perseguições vivazes?

De algumas pupilas retirou distâncias, sorrisos plásticos, todas as fundições do arco-íris. De outras, frases inteiras que mais pareciam um enorme luau de estampas confusas e céu.

Era possível ver um imponderável manto de cores e interpretar o que nem imaginava compreender. De modo que lia os olhares difusamente e, retratados na sua incredulidade interior, também seus corações.

Não havia outra aparência que não fosse a que definitivamente se destacava da estranha profundidade de todas elas, pela simples razão de não haver razão para serem diferentes do que realmente eram.

Havia um par, pulsantemente castanho e singular, que conseguiu prendê-lo, talvez, por toda vida: o que vagava dizendo-lhe o que via sem nada revelar, e que o fez absorver-lhe a voz com selvagem interesse: “Sou a dos sentidos de cristal, a afortunada sofredora que tem à sua frente o rol das futilidades repletas, a que nada promete, exceto que haverá encanto enquanto durar o mistério”.

(Desenho da autora)

Marina

2011-07-03T11:54:00.000-07:00

Marina

Uma secura afagou-lhe as águas fronteiriças enquanto a alma molhava-se de círculos.
Decantava sofregamente emoções submersas no percurso de ida ou talvez não...
o amor era um engano farto de ser-lhe ...pestanas mudas do choro desencontrado de já não saber derramar-se, a concha arredia desnudando a areia desconexa
o escrutínio intranquilo e definitivo dando-se ao alcance dos contornos, moles, enrubescidos em ápices arrebanhando o redobrar das horas, subindo ao ar em pequenas gotículas de sais dissolvidos em ondulação
...desidratava-se
enquanto salinava o perfume de um nome, a ardência da pele evadindo-se em refulgências geográficas, minúsculas velas de navios pequenos ao pouso de gaivotas gris – exotismos inextinguíveis – a marca não desaparece quando se subtrai o que a originou, ouvira dos nimbos e dos mergulhos marginais.
No outro refúgio onde dominava estranhos percursos, as marés começavam nos primeiros dias de si – o transcorrer dos anúncios próximos do oceano – e haver como obtê-los, sons e sentimentos, ah! os divisores de águas de onde vêem as lentes alucinadas da invenção – não entender o que se fora
...sobrevivia em percalços lábeis, desaparecidos numa qualquer intacta memória.
Para além da emoção, a inércia vigorosa ...fractal.

Passos

2011-06-15T18:29:00.000-07:00

Um painel de pano descendo do teto. É neste espaço artesanal que se gravam as intuições, o surreal dos passos. Passos de antanho e de agora, de amadurecimento e frescor indeléveis.

As flores voláteis e douradas são a estrada de Alice. Depois vem o convite ao mar, num quarto pequeno, o buquê, natureza viva. No quarto maior onde a mãe dorme, a miragem, e novamente, em duas nuances uma linguagem de flores, o claro obscuro em escorridas e femininas liberdades. No corredor o lugar ao léu, a lagoa com três patinhos mansos.

Tem outra cena de lago e ocas ao poente lambendo a crueza das paredes.

O leite no escuro na sala da máquina de costura velha comanda outra vez a dança das flores junto a estante de ferro. Na cozinha os frutos suculentos da época. Em seguida, o novo do lago - não há como não refugiar-se nas águas - reflexos e beija-flores.
O que é isso que a desordem da vida pode sempre mais do que a gente?(Guimarães Rosa)

E os olhares urbanos aguardam algumas das que serão as últimas pinceladas.

Foto- Ariel Tavares

Alquimia

2011-05-28T07:52:00.000-07:00

a angustia de não me ter

desliza aos meus pés

vazio & fastio

espiam

no revés

rasa

bambu na tempestade

beijo o chão umedecido

arrancando do próprio sangue um motivo

cresce uma flor de milagre

surpreendo-me

cada lágrima é agora

uma alquímica rosa

exposta em minha sala

Tela -Vermelho Rosa- 2006

Tere Tavares

Aura

2011-05-06T16:39:00.000-07:00

Não se importou com seu sofrimento. Estava ali por estar.

Os aplausos o agradavam como quando ouvia Beethoven. Não tinha papas na língua. Assumia todos os personagens de todos os livros que lia e dos que viria a ler, todos que encontrava dentro e fora do habitual.

Gostava de ser longínquo, conhecia quase a totalidade das sensações humanas, inclusive as “demasiado humanas”. Nitzsche o compreenderia bem. Parecia viver com a desenvoltura das águias e a sutileza dos ventos, cheirando a luzes escritas sobre ondas e areias – mantinha a suficiente distância que lhe conferiam a timidez e a vastidão dos verbos inquietos – tão movediço quanto.

Atravessava o tempo com uma urgência tranqüila e constante. A geografia: segundo encanto, onde se demorava mais. Como se olhasse um raro espécime do universo, reconstruía para os outros a alquimia da compaixão. Era parte de seu cotidiano ser carinhoso, perguntar como vai, como não, desejar felicidades, muitas.

Claro estava que não importava na mesma proporção que se importava. Os amigos permaneciam desgraçadamente ausentes, propositalmente mudos. Prometeu que se interessaria mais pelos ensinamentos de Lao Tsé. Mesmo sabendo do seu estado revelava com toda a intensidade o comportamento jovial e sistemático: “Seja o que for possível até conhecer as possibilidades do impossível”.

Cicatrizava as feridas – as que sabem espreitar na inteireza dos vãos – com a liberdade autêntica de retornar a novos ângulos e umedecer o seu sol: “Terás vontade de rir comigo, e teus amigos ficarão espantados de ver-te rir olhando o céu”, solfejava-lhe uma criatura aparentemente angelical vinda das páginas de Saint-Exupéry, encorajando-o a prosseguir com avassaladora alegria.

Foto da Autora

agarrando angústias

2011-05-01T16:47:00.000-07:00

este poema nasceu em 17.01.05 no antigo nl - ficou ibernando-
- hoje desadormeceu para caminhar em m-eus outros:

agarrando angústias

a ousadia sangra

(será o preço?)

nem sempre

me disseram:

se por nada

lhe é dado tributo

doravante que seja

por algo

a roda

cumpre seu ofício

por justo que acho

rascunho esperanças

dou às minhas juras

um lar

quebra-se o receptáculo

e as flores

permacem

intactas.

De um pensar contemplativo

2011-04-19T06:04:00.000-07:00

Nada se reflete além da mansidão

Das emergências vazias.

Hoje é um dia importante

Não mais importante que outros dias.

Tropeços vivos, possíveis de entrar mim.

Vejo a gratidão pulsando. Mãos cálidas.

Para o que é certo a estranheza menos clara.

Agora sobre tintas e músculos saciados:

no alheamento desta solitude que arrebata meu espaço,

nunca senti minha pobre alma tão distinta alma.

Por que Eu? Por que a graça de rodar sobre isso?

À nudez da minha procura douro algum nascimento.

Meu mister traz plurais agilidades.

Também posso afagar meus tigres.

E Deus é os meus olhos no mar.

Dá-me, liquidamente, mais.

E o silêncio é Deus.

Poema do livro "Meus Outros"

Foto da Autora

José Réus da Silva

2011-03-30T12:44:00.000-07:00

Talvez tivesse lido no dilúvio da criação das coisas que a chuva estava em tudo. Quando pensou iniciar qualquer movimento debateu-se inexplicavelmente assustado em frente às mãos das grades. Seguras e mornas retiravam o suor de seus braços. O trem que o levaria partira um mês antes. Assim como a nova chance de mudar ou desaparecer.

Viu os mesmos trajes brancos de tantas e passadas investidas como numa apoteose de receitas impossíveis. Tolas. Perdidamente ineficazes. Prostrou-se, punitivo e irreajustável. Todas as fórmulas de superação lhe pareciam inúteis. Falsamente felizes.

Sobrava-lhe ainda um bom lugar para morar. Sem envergonhar-se, sorveria da liberdade o mesmo que a liberdade não lhe permitia abolir. E carregar consigo a sede indesculpável, toda ela, exatamente como um homem que acaba de embocar o que de melhor lhe fornece a complacência disfarçada em bondade.

Tinham lhe proposto continuar naquele ofício. Com um pouco mais de tempo, aos domingos, demorando-se mais e mais sobre o enredo insidioso e mal remunerado do envelope, do mesmo e distante departamento, farto, exausto como a sua resolução de perdurar.

Não tinha vocação para repetir e repetir. Rugiu deliciosamente quando lhe entregaram o diploma. A quase definitiva inércia. A única louça disposta nos seus quinze minutos diários de intervalo para repor as energias. Durante mais de quinze anos permitiu-lhes os talheres. E a gastrite. E o ácido lático do excesso que resultou nas fragilidades orgânicas.

Os médicos não souberam curá-lo. Nem os livros de auto-ajuda. O dia a dia perdera muito da respeitabilidade – fatos em que se obliteram humílimas tarefas, como cortar as unhas, vestir a camisa, fazer a barba. Somente depois de muito tempo obteve a diligência da lógica abusiva que colaborou na geração de todo aquele absurdo (quanto vale aprender a dizer não?) – as fatídicas mínimas coisas ataviadas de infortúnio.

A perda da independência é psicologicamente trágica. Talvez mais claudicante que a própria dor. O mais um não era ele – o número preferido do Capital. O degenerado. Nem seria. Não agora que se descobrira novamente dono de si. Abriu mão da indenização por perdas e danos, da reparação moral embora lhe fossem devidas e justas.

Por conta própria retomou a ciência das ervas – camomila, tanchagem, espinheira-santa, cavalinha, melissa, erva-tostão, e erva-cidreira. Intensificou o que já obtivera da hidroterapia. O banho de ar para o segundo pulmão humano – a pele, como ensina o Dr. Yum – uma fortaleza para o sistema nervoso autônomo. Tudo a ver consigo – uma epopeia de auto cura.

Amadurecer gera o custo dos perigos e o lucro dos iluminados. Adaptou-se. Firmando-se a cada dia na consciência sincrônica dos elementos mais sutis. Suave como o universo que o seduzira desde sempre. Como se saísse de um eclipse.

A flexibilidade do tempo para a estruturação do indivíduo segundo os próprios padrões evidenciam benefícios incalculáveis à saúde – concluem as pesquisas científicas da “Revisão Sistemática Cochrane”.

Não sem a duradoura convalescença obteve o bastante para viver mais harmoniosamente. Estabilizou a própria dignidade com genuína disposição.

Aventurou-se num segmento menos cruel e igualmente ostensivo, uma aposta mais revogável – outra missão constantemente renovada que se converteria no prazer, no engrandecimento da alma. Só que agora depondo uma arma de clarividência infalível: distinguiria, sem delegar ao menosprezo os aprendizados colhidos ou por colher em cada momento, como neutralizar implacavelmente o que o desrespeitasse.

A partir do original publicado no Cronópios:
http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=4963

Foto da Autora

Almas

2011-03-19T12:42:00.000-07:00

De onde a intensidade do brilho captará toda nudez das emoções.

Eu estava sobre uma toalha branca de fino bordado. A mesa sustentada por colunas de madeira, onde fora esculpido um feixe de trigo, um peixe dourado, um cordeiro de olhos mansos, folhas de oliveira e um cacho de uvas azul escuras. Um livro grande de capa marrom repousava numa estrutura de metal entre os candelabros e as constelações de pétalas.

Chegou. Como se fosse um ser de espécie desconhecida. Serenamente calma pela benevolência do sol que a aquecera permitia-se estar ali como se flutuasse, sem preocupar-se com nada. Agradecia à sua forma sorridente, que mesmo sob as mais inescrutáveis provas, conseguia não deixar exumar-se. Os cânticos eram acréscimos indulgentes aos ritmos próprios. Misturava-se à brancura dos castiçais e cálices ofertando o que tinha de mais sincero, permeando um depositário de anseios e graças alcançadas. A jovem mulher era comum, talvez mãe, e parecia que nada viera deixar ou buscar senão o bem de expor as extensões da vida, o mistério de existir, a força venerável da introspecção.

Percorreu as paredes. Havia nelas outras esculturas, retratando o mesmo homem em diferentes situações: tendo ao seu lado alguém que lavava as mãos, alguém que o ajudava a carregar seu fardo, uma mulher de longos e negros cabelos a beijar-lhe os pés. Gostaria de não dizer que viu o homem crucificado na penúltima. Na décima segunda ele aparecia entre nuvens e figuras voláteis, transparente e rutilante como um anjo.

“Bem aventurados os puros de coração porque verão à minha face, os pacíficos porque serão chamados meus filhos. Vosso pai sabe o que vos é necessário antes que vós lho peçais. Eu quero a misericórdia e não o sacrifício”. Cada palavra que auscultava era revolvida e tacitamente abnegada.

Segurou firmemente a mão da menina ao seu lado. Pousou uma carícia leve em seus cabelos anelados, nutrindo, fazendo crescer o sentimento como se lhe arrancassem uma porção cada vez maior da alma e findassem por subtraí-la totalmente. Confortava-se corajosamente para assumir a mais bela vitória, por mais morosa que parecesse, haveria de culminar no objetivo concretizado.

Um entrelaçamento carinhoso onde a eloqüência do amor não sucumbe à indiferença que reserva tão pouco de nobre, algo que seria mais do que uma referência de bondade uniria aqueles dois corações mais fortemente do que nunca. Uma frase fraturou a mudez e cobriu o chão: “Um pacto vos fita do alto”. Nunca mais foram as mesmas. Também não retornaram.

Por cerca de dois meses eu permaneci ali. Minhas pétalas se foram e com isso ganhei o jardim amplo dos fundos. Duvidava, com tristeza, que fosse possível renascer no meu novo lugar. O tempo foi passando. Fui regada e cultivada com esmero. De mim brotaram duas mudas muito verdes que alguém deitou em vasos de fibra de coco.

Busquei toda a energia das estrelas para tornar-me ainda mais exultante. No ano seguinte, já em forma de orquídeas florescidas, servi de presente a uma família. Realcei os recônditos da nova casa com todo idílio do mundo. Entre as roseiras avistei a mulher e a menina novamente como se fossem filamentos de mim mesma, revolvidos num espelho.

Foto- Tela "Caminhos" - TereTavares

Ainsa

2011-02-22T14:23:00.000-08:00

Ainsa

Sentiu-se ínfimo. As dúvidas lhe escorreram pelo rosto. Não foi a primeira vez. Provavelmente também não seria a última. Que culpa haveria num ser que não se preocupava somente com o próprio curso, atendendo ao que não conseguia estagnar?

Não tinha pretensões, absolutamente nenhumas. Logo ele, tão simples, cordato, altruísta. Não se deixaria abater por nenhuma ilusão desocupada. Não sabia se tinha amigos ou admiradores – talvez amigos e admiradores fossem vernizes de uma tonalidade diversa. Solitários. Sumamente necessários.

Caminhava resoluto, como se provasse uma paz recém colhida. Felizmente “o enfeitador de paredes” não se havia esgotado. Arrematou o último exemplar. Identificava-se de algum modo ainda não descoberto com a obra e com o autor.

As dúvidas deixaram a face e ganharam o ar. Subiram nas árvores, pousaram na tepidez das folhas. O mesmo verde da cor primária. Não prosseguia de outra forma que não fosse a de apaixonar-se continuamente pelo que acreditava. O que poderia doar a todos. Seus momentos carregados de eternidade. O semblante único. A esperança insólita que lhe brotava na pele sem perder a alegria de germinar.

Foto da autora

Queda de Barreira

2011-01-22T10:52:00.000-08:00

Queda de barreira

Desta vez não haveria premeditações. No seu caso o hábito desafiaria o monge. Algo como sofrer sem recordar a causa do sofrimento. Não olharia para trás. Anseios e sonhos não permaneceriam adiados por motivos banais. Sorrir falsamente ou proferir amenidades para satisfazer quem quer que fosse também restaria abolido. Se procurasse um ombro amigo não seria para depositar nenhum desespero insolúvel. A todos que amava, mesmo não obtendo nada em troca, continuaria a dar o mesmo amor, sem objetar modificar ninguém. Sua cognição é que deveria se deslocar. A felicidade é, antes de tudo, um ato de coragem. Ofereceria somente o que de mais augusto o habitasse.

Cobrou tempo aos contadores do tempo. A nebulosidade era constante. Durante vários dias de um verão inexplicavelmente frio e transbordante subiu a estrada recortada do mapa com a neblina embaralhando-lhe as têmporas. O jornal fora esquecido como todo o resto. Nem livros. Nem almíscar ou amuletos. Nem senhas ou senhoras. O perfeccionista caótico também morrera sem vasculhar o que deixara de seu na intrusão dos significados.

Vestígios entrecortados de um grande corredor sumamente rico de plantas confidenciavam-lhe janelas com cantos de pássaros irreconhecíveis; nuvens claras margeavam a limpidez do céu. Estrelas longínquas e montanhas intrépidas se agigantavam ou diminuíam conforme a amplitude do olhar – coisas infalivelmente perdidas, em desuso. Um pequeno paraíso filtrado pela mata atlântica, a Ilha Feia era de uma beleza sufocante. Faria tudo para alcançá-la. Enamorou-se dela, primeiramente de longe, imaginando-lhe os lugares, as espécies e a paz replicados do entorno e do interior, ainda inexplorados por ele. A inusitada porção de universo deveria esperar mais algum tempo pelo infatigável viajante. Chovia muito. Voltava a chover. A casa o abrigou como se soubesse tudo a seu respeito. A mobília mal distribuída o irritava ...Mas não ligou. Foi para o quarto diminuto. De paredes brancas e devassadamente nuas. Gostou das paredes nuas porque o incitavam ainda mais a viver apenas com o indispensável. Desceu acompanhado pela curiosidade enquanto saboreava um café, como se dialogasse com um desconhecido casual, tão absorto no que fazia ou tencionava fazer que mal ouviu os próprios monossílabos. Um lixo. A falta de afinidades ferroava-o como labaredas de fogo.

O subsolo não era exatamente o que o incomodava. A verdade ali ocultada não era suficiente para que prosseguisse. Algo que o comprometesse era imediatamente posto de lado. Do outro lado havia escuridão. Lampejos indesejáveis instauravam-se no monturo que em nada lembrava o vazio. Não existem sozinhos, nem a sombra nem a luz. O cérebro decodificou duas figuras humanas de aspecto ameaçadoramente mutável. Como um rascunho dentro de outro rascunho. Uma espécie de ilusão de ótica.

O mundo físico em si não está subdividido em objetos, e é visível da forma como a percepção o organiza. A imagem que a mente abstrai do que vê é volúvel e quase nunca tem como único fundamento a realidade. A informação instilada nos olhos converge com a que está cumulada na memória. O cérebro usa trinta áreas distintas para processar a visão – conforme a marcha dos astros, as variáveis cromáticas, a profundidade, a distância ou a perspectiva dos contornos. Juntos, visão e cérebro, simplificam as imagens, tornando-as mais compreensíveis do que efetivamente aparentam, muito próximas da exatidão. Essa simplificação, permite apreensões velozes, mesmo que dúbias, da realidade externa, de onde se originam as ilusões de ótica. De forma que o cigarro e o copo suspensos por aqueles espectros, de costas um para o outro, eram, além de inexatos, completamente abstratos.

Espantou-se com quanto se pode indagar da subjetividade. Retornou ao pequeno cômodo que lhe serviria para passar o resto da noite. Fechou a janela deixando apenas uma pequena abertura para a renovação do ar.

Enquanto isso montanhas deixavam de existir, exaustas. A mixórdia urbana vinha à tona ilustrando insuportavelmente cada recorrência das orgias climáticas, sua origem, causa e efeito. O fim do mundo. Todas as linhas de pensamento paravam e iniciavam nas catástrofes por opção, obrigação, conveniência ou ciência. “Eppur si muove”.

Nem tudo é propositalmente abandonado. Reorganizou as inquietações. O sol reapareceu com sua multidão de contrastes, turbilhões de almas e quinquilharias para dispensar. Nenhum pedido de socorro foi ouvido. Seu lado são os dois lados. Sublimadamente diferentes.

Foto da autora

Horas internas de um passeio exterior

2010-12-28T13:56:00.000-08:00

Com votos de um Feliz e Próspero 2011.

Acordei feliz,
saí para a rua.
De longe onde me via
passou um sopro cinza de bruma.
Fazia frio em pleno dezembro,
havia momentos onde pisei
a ânsia estreita e difusa da vida,
o bifurcar das arestas
numa paisagem nunca esquecida.

Se sonhava ou se dormia

-ainda não descobri-

escondi-me nas coroas do caminho

...que perfume vago riscava aquele céu

quase invisível

duplicado de mim

no tropeço das raízes

acima dos meus pés.

As romãs

prestes a madurar

combinando almas sem olhares.

Valia a pena então o movimento quieto

o anoitecer demorado e suave

a cingir-me incertamente.

O amor próximo fez-me pensar,

na altura do silêncio

como no sossego irreflexivo das fontes,

que não havia no mundo

maior felicidade que a minha.

Foto-romã-TT

Minicontos - Publicação em Portugal

2010-12-05T05:33:00.000-08:00

Garbo

Ocre, vermelho, verde, tons de areia e terrosos. Indumentárias coloridas, tramas do tear lavado a suor, o ashanti, o kentira, em desenhos bordados a pedrarias e pinturas, cujo fundamento e motivação se estendiam feito céus almofadados sobre o chão. Quatro mulheres em meio à plantação de milho e capim: danças a rememorar tempos onde nada era segregado em mundos ou deuses. Pés descalços, todas elas, como a solidão daquele espaço longínquo, fitando holisticamente a simbologia da criação. Seres singelos e esguios, sem máscaras, sem referir qualquer necessidade de auxílio. Religadas num cosmo de quase total liberdade. Com os braços a balançar as mãos compridas e fortes sobre as túnicas salpicadas de secura. Como se em seus semblantes amáveis e sorridentes se pudesse ver escrita toda a história – antes e depois de Soweto.
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No crepúsculo todas as cordas são pardas

As sutilezas do céu derramavam-se confusas no seu dorso. O cristal árduo e indefinível dos dias não declinaria de nutrir-lhe as veredas com os lirismos da Terra e a sintonia do homem superior. Irrompeu num porto revolto e destroçou o inalcançável para ferir de imensidão aquela ingênua intensidade. Um tanto disforme e irresignável iniciou um andar trêmulo e mortiço sobre as pedras que poderiam ser cães ferozes ou uma cidade quase sem escândalos. Não fora programado para crer na escuridão. Queria encontrar uma abreviatura em que coubesse como aquele pequenino. Apesar de ter-se transformado, o recanto da sua calma não se modificara enquanto esteve lutando – por uma nova máscara, por qualquer transição calada que se levantasse, ainda que momentaneamente, numa parcela de misericórdia e outra de segurança.

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Textos publicados na coletânea "A arte pela escrita três" organizada pelo "EscritArtes" editada em Portugal pela "Mosaico de palavras editora".
Foto TT

Agre

2010-11-20T05:08:00.000-08:00

A tarde orna-se de sombras. O frescor se desprende levemente de sob as árvores frias e vem morar na interrogação do meu rosto.

As horas caminham mornas pela rua dos mendigos, não apenas por ser a rua o único dormitório de que dispõem, mas, por representar o estado em que parecem viver ou sentir os nascedouros do infortúnio.

Nesse momento o sol quase fecha os olhos sobre a cidade e toda aquela vida. Corre entre as gentes um rio que agrega na mesma proporção que segrega. O egoísmo. O bandido. O legitimador de opções. O escravo. As construções disformes e elegantes esforçando-se para entender a desordem que advém da inexistência das coisas. Ninguém compreende as filosofias ministradas pelo odor da miséria.

As imensas procissões de letreiros especulam sobre quase tudo sem modificar a sensação de impotência. Inutilmente. A banalidade de haver visões e de haver ouvidos, não conseguem iluminar a geografia humana. Mas estão ali arrefecendo o aço escovado, as nódoas de néon, singrando o breu de sempre, incrivelmente igual.

As pessoas avaliam o meio mais seguro de não se tornarem totalmente infelizes. Talvez saibam que o desejo de ser feliz a qualquer custo traz invariavelmente o tão temível sofrimento.

Divagam entre a vitalidade e a capacidade que possui o intelecto de afastar a melancolia e transportar sensatez às minúsculas sensações de bem-estar infinitamente maiores do que qualquer abstração que possam comprar. É legítima a própria satyagraha – insistir pela verdade. Shanti. Talvez nada valha além desse intacto argumento.

Como súbitas batalhas o suor dos pensamentos escorre sobre esses estranhos destinos que me acompanham. De qualquer modo vale a pena deixar-me seduzir pelo que me retira de onde estou.

Com o tempo, sabe-se a abrangência e a nobreza de não subjugar-se ao vulgar, à falta de sutileza. A ansiedade se esfacela e o silêncio retorcido é uma doce tortura. O demais é a demora despindo o engano, a redenção de mais uma inerte alegria que nascerá – Shantihi.

Foto da autora- Ipê

Antologia Blocos On Line - Mares, Lágrimas e Outras Águas

2010-10-25T10:45:00.000-07:00

Entardecer na cobertura

para ariel tavares

o vento sopra nas coroas das palmeiras

o sal do mar se infiltra em todos os lugares

da pele à raiz dos cabelos

a noite diz boa noite mas não promete ser boa

haverá ressaca e a maré alta trará consigo

tudo o que puder arrebanhar

o braço da maré não é feito de moliços

nem de ossos

é feito da força líquida e invencível das gotas

o vento alucinante prospera

e a lua sopra suas mantas prateadas

então sobre as areias antes brancas

há manchas

nuanças de breu

daqui de cima não vejo tudo

embora escute o que imagino

o que me diz esse eu

desdizente

para ti, minha bela flor de caracóis
sob o teu regaço de moça
o sargaço dessa mãe
extrema e nunca ausente
que te sente
porque te ama.

Tela da Autora -Praia do Coqueirinho-2010
Nota: este, entre outros poemas integram a Antologia
Saciedade dos Poetas Vivos Digital - Vol.11

do Portal Blocos On line. Para leitura do livro basta acessar:
http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/obrasdigitais/saciedigpv/11/capa11.php
http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/obrasdigitais/saciedigpv/11/tere01.php

Sal da Terra Luz do Mundo e Cronópios - Publicação

2010-10-09T07:20:00.000-07:00

Bom dia amigos,

O conto "Ainda sobre margaridas" foi publicado no Portal Cronópios:
http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=4763
e também no site da Ana L. Vasconcelos Sal da Terra Luz do Mundo:
http://saldaterraluzdomundo.net/literatura_contos_margaridas.html
Partilho com voces essa dupla alegria!
E antecipadamente agradeço às leituras e comentários.
Desejo-lhes um ótimo final de semana!

Tela da autora - "A estrada de Alice" -2006

Por Outro Lado

2010-09-27T07:23:00.000-07:00

Por Outro Lado

Debrucei-me sobre "a sombra das moças em flor". Não seria a primeira nem a última vez que me encantaria por Proust. Antes de revirar suas frases fluídas, havia visitado alguns pontos, quase sempre os mesmos. Mas o meu espírito não. Nele atuavam as estrelas caídas. As entonações de prestar atenção. Postou-se em si mesmo - o lugar seguro e reconfortante - e dos silêncios suntuosamente murmurados, disse-me algo do seu conhecido segredo. Eu não tive medo e ouvi. Também vi, tão logo cessara o que havia mudado. Emudeci, mas somente por fora.

Naquele solfejar deixei descobertos os ombros e os braços. Todo meu ser era outro a dar-se a conhecer. E me encantava. Sem mais nem menos. Eram as individualidades interessantes de alguns costumes insensatos. Apresentei-me como sempre. Sem distrações. Sem os nadas. Em branco. Assim como Freud, não obtive sucesso (nem teria tal pretensão) ao tentar desvendar os mecanismos inextrincáveis da mente – a minha, a de toda a humanidade que há milênios desafia os mais ferrenhos estudiosos.

Autoconsciência, ego, self, deixaram de ter uma necessidade para tornarem-se uma realidade. Ainda que obscuramente nebulosa. Filtrei as diferentes noções e verdades aparentes. Pus-me a caminho mais uma vez. Desta vez com o corpo todo descoberto.

Tela da Autora -óleo sobre tela-l980

Ainda sobre margaridas

2010-08-18T16:20:00.000-07:00

Ainda sobre margaridas

Mesmo vivendo em lugares difusos e distantes andam de mãos dadas. Na mesma proporção com que adoram buscar o conhecimento criativo despertam em si mesmas sentimentos aparentemente incompreensíveis. Uma se disfarça numa flor de plástico, outra se confunde com a Lua e outra é uma receita de doce caseiro. Aquela que se disfarça numa flor de plástico muda de nome a cada novo humor do próprio temperamento, e não se reveste de nada notável. A que se confunde com a lua tem um brilho mais intenso, nem por isso menos ofensivo, talvez por dominar três idiomas e viver na terra dos bem nascidos. A receita de doce caseiro sofre de sérios conflitos existenciais, aparece e desaparece resumida em desconfianças e, embora saiba que é impossível seguir o que não tem importância, faz questão absoluta de evidenciar alguns rastros.

A flor de plástico não se perdoa por ser incapaz de jogar um pouco de originalidade no fluir do curso. Fugaz, a consciência da receita de doce caseiro não está a serviço da felicidade, embora tente, paulatinamente, aludir a algo bom. A que se confunde com a lua contenta-se em distrair-se navegando em delirantes volições. Sem qualquer aviso a flor de lua assume que também se confunde com a receita de plástico e muda de identidade mais uma vez. A que se confunde com a flor de doce caseiro descobre um parentesco camuflado com a lua de plástico, adota o nome da manhã anterior e cai enferma. A flor de doce caseiro desaparece dentro da lua de plástico e da receita de lua para retornar um tempo depois usando uma pele invisível. A flor de doce de lua de plástico caseiro que se confunde com a receita de flor de doce de plástico de lua decide que é imperioso descobrir a intensidade dos seus desejos e conclui – são clareiras obscuras, entropia.

De uma suposta insônia aparece uma quarta, bem mais jovem, de personalidade igualmente indefinida. Ela se debate sobre a textura e a visibilidade dos mistérios compreensíveis. Nada define acerca das profusões intranqüilas que lhe provocaram o nascimento.

Na equação incerta do que vivem ou julgam viver as pobres almas não ultrapassam o que aparentam – qualquer coisa que se perde ao acreditar no imutável.

As quatro se apóiam numa quinta-ssência de mãos delicadas e igualmente incógnitas que as tranqüiliza, ao menos por alguns instantes: “Quando a solidão é minha única e insustentável esfera são vocês os conselhos que estabelecem interlocuções comigo. O que deduzo, na verdade, são fragmentos imperturbavelmente mentirosos que me seguem – incessantes. Tento encontrar-me, e a tudo o que é humano ou divino, sem delegar à orfandade o que envio para o mundo. Perdoem-me por não ser uma. Só”.

Foto da Autora

Nota:

O texto foi publicado também no site de Ana Lúcia Vasconcelos - "Sal da Terra Luz do Mundo":
http://saldaterraluzdomundo.net/literatura_contos_margaridas.html

E houve ainda a publicação no Portal Cronópios:
http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=4763

Permissão para brincar

2010-08-14T15:03:00.000-07:00

No meu íntimo,

fundo sobre o mundo

um templo sem portas.

Meu ser emudece;

o interesse de tudo escoa no cimo das horas.

O tinteiro observa como se tivesse olhos.

Moer a revolta e devolvê-la num beijo

(entender-me é o meu recreio)

Em branco, elaboro a fuga

e deixo um bilhete de existir.

Foto-Mar-TT

Tán hermosa

2010-07-07T18:44:00.000-07:00

O teu corpo vê,

mas não a tua mão.

De ponta a ponta

com a fúria encarcerada

num olhar incolor

Instala uma ferida

sobre a minha sina,

Que restauro com arnica.

Como quem sobe a duna e admira

a demora do sol sobre os seios,

Eu soube não indagar se era uma aposta,

O meu palco a sua veste entreaberta.

No momento máximo de não estar acordado

Dorme sonâmbulo

o suor com a sua claridade.

O meu holofote que apreendo

passado um certo tempo

Um ensaio partido ao meio

– Enquanto passeio

pelos livros, letras se despem

e viram folhas –

Como veias abertas:

meus anseios.

Imagem- Renoir (girl sleeping)

Reflexões de um seguidor

2010-06-03T16:14:00.000-07:00

Reflexões de um seguidor

Não esperava coerência. Enquanto ouvia um “olá, como vai”, administrava a intenção de estar se saindo bem. A simulação do real tornara-se mais interessante à medida que presenciava modelos encontrados no mundo das próprias idéias.

Quando recorria ao imaginário procurava de alguma forma confrontar-se com a realidade. A leitura, antes de mero entretenimento ou universo fictício, era um lenitivo a lançar luzes ao seu modo de ver os sentimentos, uma forma de se divertir, entreter, tocar o coração e clarificar as tessituras da inteligência, além de permitir-lhe um distanciamento, ainda que minúsculo, das vicissitudes impostas pelo cotidiano.

O inviolável prazer de filtrar-se no enredo, no caráter e na personalidade dos personagens o revestiam de irresistível fascínio.

A utopia, lugar e não-lugar passavam a povoar com indescritível fluidez um imponente invólucro de subjetividade; novas eficiências que fazia questão de não interromper.

A magnitude de um alter-ego revelador de aspectos éticos e psíquicos eternamente discutíveis denunciava o erro de rebaixar a experiência direta da vida em função de “outro mundo” como condutor da essência perfeita da personalidade humana, como se a realidade fosse algo enfraquecido. Considerava essa idéia a madrasta de todas as ilusões. Quem não gostaria de uma segunda vida? O simulacro é um risco tão inevitável quanto à atitude de Narciso quando se atirou à própria imagem refletida na água para sucumbir afogado.

Talvez se iludisse por sensatez. A inconseqüência nem sempre seria nociva. A hiper-realidade era, por vezes, capaz de suplantar seu próprio ser. Pouco sabia do intangível e anônimo regresso da verdade implícita em todas as imperfeições.

Embora reconhecesse as presenças espectrais como as mais reais e invisíveis, não se preocupava em deixar esquecidos nomes e rostos, paisagens e almas que nutriam com fé inabalável o que estava ao alcance dos olhos e do toque por revelar-lhes, com todas as interfaces e misérias, a alegria trágica de não querer estar para além daquela janela de braços amigos a socorrê-lo quando, ao sonhar que dormia, caísse em queda livre sobre a cidade.

Tela-Observadores-TT

Mar és

2010-04-27T14:20:00.000-07:00

CONVITE

Caros Amigos e Amigas

É com imensurável alegria que vos participo

a exposição

Mar és,

misto de marinhas e poesias,

elaboradas pela madurez de perscrutações e sentidos das artes que especulo desde sempre, e que agora ousam, mais uma vez, se apresentar.

A abertura acontece em 06 de maio próximo no
Centro Cultural Gilberto Mayer,

(confiram detalhes nas imagens/textos abaixo),
e permanece para visitação até 01 de junho de 2010.

Para ver o vídeo/entrevista: http://www.youtube.com/watch?v=QASNTAgdba8

ordenanças

2010-03-24T17:01:00.000-07:00

foram as lágrimas

escaladas

que reconstruíram os meus olhos

de ausência e silêncio

de não obscurecer o tempo

que, ingrato, nubla de ansiedade a minha alma.

de que me valem os dias sem a obra-prima

deslizando do que não vê?

o esmero de haver a cor mais sublime

se é isento o céu que me vive?

encontro o vazio em toda a plenitude

e não tento, senão em vão

e insana, reencontrar-me em sua lição

isuportavelmente perfeita.

Para cada momento uma palavra

2010-03-07T15:49:00.000-08:00

As formas de grafar o tempo:

este canto infinito

que detém o comando,

este Deus que,

em cada partícula,

imprime a sua marca.

Eu o vejo nesta bela colina

antes mesmo de ser mencionado.

Observo a graciosidade

que se desprende da sua plenitude

como se pudesse sujeitar à razão

o que é isto.

E é um juízo final que não chega

e chega com verbos e rubores,

ou a tal ponto cede ao delírio,

que esta mínima parte

deste Deus que me habita

tem livre expressão

e me guia docemente.

Foto- Pombo -TT

Tempo de Lírios

2010-02-11T16:54:00.000-08:00

E nem era primavera. Ajustou as meias e os cordões dos sapatos. O tom flamingo se espelhava em cada partícula da paisagem. Dialogando com as abstrações, o instinto persistente da consciência desprovido de qualquer disfarce. As formas brancas, curvas, de centros amarelos e perfumes inolvidáveis permaneciam num emudecido encontro com tudo. A intolerante pergunta era só mais um pássaro entre outros dez mil pássaros pousados em suas vestes. Porque tudo é encontro? A partir dali não haveria brisa.

Reconheceu de imediato o desassossego entrelaçado das árvores. Chegara, finalmente. E era como se também tivessem chegado o ardor pulsante do que não se extinguiria.

Quem sabe do regresso, quem pode dizer sobre o que parte e acorda da sombra, da saga vulgar dos impulsos, das substâncias e rupturas floridas da ilusão que, a cada irromper do amanhã, desprezam algo de si mesmas? Desabrochar é um vício necessário. Do espírito.

Haveria de se perder tantas vezes quantas fossem sublimadas as suas forças. Tinha a impressão de levar consigo mais do que lhe era possível.

Soprando de um lugar ignorado um retalho igualmente irreconhecível debruçava-se sobre a nudez da claridade – a segregação de tudo quanto era conhecido e tênue. “Talvez não fosse eu” disse sobriamente.

Tudo parecia se materializar, a despeito das folhas caídas e dos anseios impacientes.

No jardim, no instante lento e perplexo do luar, nem o pai, nem o irmão, nem os filhos. Só uma crédula brancura. A que, irredutivelmente, colhia na sinuosidade do próprio rosto.

Editado a partir do original publicado em:
http://historiaspossiveis.wordpress.com/2010/02/07/tempo-de-lirios/

Foto - Lírios -TT

O Homem que brilhava

2010-02-05T07:33:00.000-08:00

Andou para um lado e para outro. Seu entusiasmo não sabia se diria adeus à liberdade ou reconhecia onde estava. Ali o esperava o mar, aquele mar que podia contemplar por intermináveis momentos, e sempre mostraria algo diverso: uma concha, uma profundidade mais transparente, o rastro de uma nuvem, o rumo de outra corrente e as instantâneas ondulações espumando na margem. O som que ouvia assemelhava-se ao terno perfume de um presente recebido há muito tempo, bem distante.
Cada sensação era um tesouro inestimável, de uma euforia irreflexiva, como se pertencesse a um todo que imediatamente se desintegrasse. Onde acabaria alguém de alma demasiado sensível? “Aqui tens o coração de um homem”.

Não podia parar. Era para si mesmo um reflexo luminoso desprovido de qualquer significado. Olhava-se como a gaivota olha o cardume ou como o cardume olha o pássaro. Era um sondar repleto, de luz profunda, uma recompensa inolvidável do prazer de quem vê além do simples esforço das pupilas. Era-lhe irrefragável o sorriso, quase inocente, como quem soubesse ter guardados muitos mais para trazer aos lábios. Seguiu olhando ininterruptamente. Algo brilhava na areia limpa. A água morna molhava seus pés. Não recordava onde havia deixado a última lembrança, tampouco queria encontrá-la. Novamente percebeu o brilho na areia. Inclinou-se e recolheu o que lhe parecia ser um metal precioso. Já contava com algo. Fez uma pequena pausa. Em sua multidão de silêncios a voz do mar era o próprio corpo do mar que o domava e o refazia. Estendeu as mãos contra o sol. O brilho sumiu por entre os dedos. Consumiram-se os elos das coisas secretas.

Uma suave ironia marcou sua fronte persistente. Sorriu com a mesma bondade de antes. O mar agora era verde, brilhantemente verde e solitário. Com a cabeça inclinada caminhou como sabem caminhar os que não perdem jamais o que tanto se custa a conseguir ou não tem qualquer preocupação com as vis necessidades humanas – alimento, descanso ou amor.

Como se entrelaçado em incomensuráveis variantes e obviedades dirigiu-se ao indefinível com a doçura de quem só podia murmurar: “Aqui tens uma estrela mais intensa do que a minha”.

Tela: Rocha e Mar-TT

2009-12-23T14:59:00.000-08:00

Queridos Amigos e Amigas,

Desejo a todos um Feliz Natal e Ano Novo!

Saúde, paz, amor, amizade, prosperidade, inspiração!

Foto-Romãs-TT

Histórias Possíveis - Edição 54

2009-11-23T03:49:00.000-08:00

André de Leones, Daniela dos Santos, Daniela Mendes, Dheyne de Sousa, Erwin Maack, Gerusa Leal, Leandro Resende, Lucia Bettencourt, Maurício Melo Júnior, Nereu Afonso, Susana Fuentes, Wesley Peres, Izabel Roriz, Paulo Guicheney, Tere Tavares: “A costura dos braços no sono, urbanas fotografias humanas, acordado dentro do corpo, crônica de enfermeira, peguete, tratado absorto de um ser inadvertido, HQ do tempo estacionário, terceiro movimento, cabras da peste, os cães, roda, estou completamente idiota, uma estranha no vento, não aconteceu muita coisa no primeiro assalto, no crepúsculo todas as cordas são pardas”
...descubra quem escreve o que em “Histórias Possíveis - Edição 54”.
Boa leitura.

Eu em mim; de um outro lado

2009-11-12T07:54:00.000-08:00

O Banco de Talentos, iniciativa cultural da Febraban - Federação Brasileira de Bancos, há 15 anos identifica e valoriza os bancários que desenvolvem habilidades artísticas. Ciclos bienais pesquisam nos anos pares, as categorias Fotografia, Música e Pintura e, nos anos ímpares, Artesanato, Canto Coral, Escultura, Literatura e Teatro. Em 2009 aconteceu a décima sexta edição.

Desprovido de caráter competitivo, o evento não premia e não atribui classificações. Todos os selecionados têm seus trabalhos divulgados em exposições, shows, livros e CD's que são gratuitamente dirigidos a críticos especializados, galerias de arte, bibliotecas, escolas de artes e empresários que investem em atividades culturais, assim como a autoridades e lideranças empresariais.

Na categoria Literatura-Poesia a comissão de jurados foi composta pelos especialistas Carlos Francisco de Morais, Betty Vidigal e Milton de Godoy Campos.

O poema “Eu em mim; de um outro lado” de minha autoria, foi um dos escolhidos!

Na noite de 09 de novembro de 2009, no Citibank Hall em São Paulo, houve a exposição dos trabalhos selecionados nas várias categorias, com apresentação da dupla Sá & Guarabyra fazendo a abertura do show, e na seqüência os cantores e cantoras do Banco de Talentos - Música. Uma festa linda da qual tive a alegria de participar.

Eu em mim; de um outro lado

Estes ramalhetes de alvoradas
que seguro entre os dedos
são para descansar os pés retintos
os medos abandonados
a escorrer de um revés
são sais inteiros que ensaiam infinitos
nos mares que não meço
nem penso sem ver
são autos de bondade,
são segredos iluminados
com a amplitude secular do criador.

- mar és: disse-me a porção da procura –

Estes maços de crepúsculos
são a jura da saudade que impeço
a intenção de reter o instante
são pretextos invariáveis
diante da suposição de tornar visível
o desnível das ondas em que se adora permanecer
com a solitude salutar do navegador
urdindo a âncora, a loucura de vir a ser.

- torna-te o que és: disse-me Píndaro.

Este aro de razão
é a estrofe do estupor
a catástrofe difusa
a chuva do amor que se confunde
na ínfima virtude da ilusão
do que será somente – senão.

Sobre uma concepção

2009-10-10T05:23:00.000-07:00

Recolhi um coração do chão e o cobri com sentimentos azuis. O dia não oferecia nada além do dia, e a cor da terra era um vilarejo macio.

De um fio vindo de um barco e suas metades, alguém foi buscar um peixe – o animal de sangue-frio – e voltara sem ele. Degraus quase invisíveis descansavam na areia. Brinquei com a metade direita, enquanto depositava seixos e conchas no que não seria, em absoluto, uma natureza morta.

O sol intimidou-se e pousou em silêncio na outra metade. O amarelo que aquece e ilumina. Quanto é possível extrair dos movimentos que pulsam incessantemente e jamais adormecem! Quatro espátulas em vigília. Quanto é necessária a intermitência das sombras e das cores?

O outro lado irradiava uma brancura feliz. Não foi possível determinar quem, nem onde, nem quando. A paisagem servia infinitos olhares. A vida era vermelha e disse aos azuis que jamais negaria qualquer possibilidade de novos matizes. Ainda que fossem confusos e indecisos. O mundo não declinaria de colorir-se, afinal, nada havia se partido.

Tela - O Barqueiro - TT

Sinfonias de Setembro

2009-09-30T15:38:00.000-07:00

Cheguei antes que o pêndulo do tempo me visse
Sou rubra como é azul a pele do céu
Sou tão suave e tão versátil e tão mansa
Sei quase sempre o fruto em que me tornarei
A semente infatigável que me vigiará
Sei dos olhares estranhos e admirados que me investigam.

Não interrogo. Nem sei se penso.
O vento é a seiva da minha voz que é nada
E é cor.

Foto-Cerejeiras-TT

A unidade que me transforma e me divide

2009-08-26T07:34:00.000-07:00

Não me pertenço.

Penso ser deste mundo
pressupondo que outro mundo
não exista além deste.
O que tenho é o espaço onde estou.
Onde estou sou o que tenho,
(tenho?) a mim mesma quando muito,
o café escuro que bebo.

Este pouco de mim

é tudo o que aparento e sinto.

Estabelecer não me cabe
e se me cabe não estabeleço.

Desenho: Olhares de flores-TT

Telhas transparentes

2009-07-17T15:38:00.000-07:00

A ressonância das cores esvoaça no júbilo das folhagens. Sacraliza o momento de torpor de uma descoberta, de uma borboleta nívea.
O quadro em que algo faltou.

O claro que fala péssimo, que o anonimato escreve dentro do meu olho.

E sou o rio que pára de correr.

Mas queria ser o pássaro dentro do rio.
Dentro do rio o pássaro e o livro.

O gosto por orvalhos e plantas na leitura de um plano.
Não só o nu. O expresso meio tom.

Vêm os ecos dos membros ermos na biblioteca.
E é místico o balanço. Passos indissolúveis.
Não tenha medo meu anjo.

E tudo nasce deliberadamente como a borboleta alva, sem todos menores, sem abas unidas.
E se entrega à música pacífica que dá o sonho que diz sim ao rio e deságua nos livros

os pássaros e os quadros no círculo. E no enrodilhar do verde se veste de noiva como só a arte.
O meio tom, o nu. Do que quiser.

Poema do livro "Meus Outros" - Foto:TT

Clube do Conto da Paraíba

2009-07-15T10:54:00.000-07:00

Por que Literatura é também partilha

Em férias na bela capital da Paraíba, tive a grata satisfação de, juntamente com a amiga e premiada escritora Dôra Limeira, participar de uma reunião do clube do conto. Era um belo final de tarde, 11 de julho, um sábado, no restaurante Coelho's em João Pessoa. Fui recebida com muita simpatia pela trupe animada: Alfredo Albuquerque, Valéria Rezende, Ricardo Fabião, Vivi e seu namorado Bonifácio, Yolanda, Cartaxo... Entre leituras de textos, comentários apimentados, suco de laranja e muita curiosidade, recebi de Dôra um exemplar do "Histórias de Sábado", uma coletânea dos trabalhos literários do clube, e da Valéria o exemplar número zero da "revista ponto", "que dá início a uma nova fase do Clube do Conto da Paraíba, porque somos muitos e palavras são habitações que não podem prescindir de moradores", diz um excerto do texto de abertura da revista. Fiquei emocionada com tão valiosas prendas. Na sequência, ofereci para sorteio entre os presentes um exemplar do livro "Meus Outros" o qual ficou com a simpática Vivi.

Foi uma sorte e uma alegria imensa ter esta oportunidade, grata por tudo querida Dôra Limeira e toda a turma do clube do conto, pela calorosa acolhida e agradáveis momentos, onde foi possível enriquecer literariamente além de fortalecer laços de amizade e intercâmbio cultural.

Quem se interessar visitará o endereço : http://clubedoconto.blogspot.com/ . A navegação garante aos leitores belíssimas histórias; literatura da mellhor qualidade. Bom passeio!

Naturezas

2009-06-23T16:44:00.001-07:00

Naturezas

pronúncias indeléveis, magnólias
prêmio das horas, madressilvas
o inesperado, girassol

a brancura seduz retinas, um lírio
fervilha neurônios, duas orquídeas
intuir que tudo é estigma, três petúnias

sucessões idênticas, hirtas hortênsias
não fossem as datas, carícias açucenas
pseudo tempo, dálias essências
e as amarguras, bromélias
desmemórias, margaridas

a dimensão anônima, nenhuma camélia
ou cicuta inocente, algum jasmim

enquanto o efêmero se esfria numa violeta,
da tarde floral se anuncia a gênese
e do cactus a próxima gentileza da noite
e dos dias e das noites o anúncio da beleza;
o momento, o instante, o roseiral
da rosa-alma, da rosa-gênese, da rosa-rosa.

Poema do livro "Meus Outros"

Foto: TT

Uma Outra História Possível

2009-06-02T15:28:00.000-07:00

Olá amigos,

Na edição 44 do "Histórias Possíveis"
(entre outros colaboradores da revista), existe
" O homem que brilhava", desta que vos escreve,
"encadeada" pela alegria de mais uma publicação.
Partilho com vocês: Boa leitura!
http://historiaspossiveis.wordpress.com/2009/05/31/o-homem-que-brilhava/

Enquanto ouço a Ave Maria

2009-05-29T15:35:00.000-07:00

Tela: Madonna e Bambino- TT

Enquanto ouço a Ave Maria

Ser artista não significa calcular e contar, mas sim amadurecer como a árvore que não apressa a sua seiva e enfrenta tranqüila as tempestades da primavera, sem medo de que depois dela não venha nenhum verão (Rainer Maria Rilke)

A natureza desnuda o efêmero que existe em mim. Como uma auréola de eterna quimera, observo o interminável subterfúgio do nada, as suas intermitências insondáveis. Guardo almas e rostos em frações e artefatos de tempo – quiçá por sonhar o improvável, o ilegítimo, ou por não admitir a possibilidade real da verdadeira ilusão. Incapaz de resistir às precipitações da consciência, meu olhar pesquisa o pensamento, a rebeldia de cada instante que não me precipita em sua fugaz duração. O orvalho brilha como singelos diamantes à luz do sol sobre as florescências rubriplúmeas. A névoa agradavelmente fria parece coadjuvar com os vales num interlúdio para nutrir o hoje. É sublime respirar o sorriso, o pacto radiante que ultrapassa o silêncio.

Não há preocupação. Nem razão para motivos. No indescritível dos momentos há um pequeno alívio, uma trégua. E no impalpável, na réstia de alento que se distrai para quando eu possa, comemoro toda a sorte da minha arte. Um gorjeio de ternura me fita confiante no que possuo de mais sensível, como se detivesse o dom de fazer brotar do barro uma obra semelhante à divina.

Uma nova estação reaparecerá para forjar dos erros os passos de não se perder nos próprios; Deus, inigualavelmente perfeito, não obscurece sua criação com o perfeccionismo.
Nem eu ousaria desperdiçar a referência em que o coração novamente acredita, e inebriado sorve o necessário – porque é da sua natureza crer que será feliz.

http://blogdoalt.files.wordpress.com/2008/04/gazeta-alt-ed66-24-05-09-visualizacao.pdf.

A de aquários diversos

2009-05-24T11:53:00.000-07:00

http://blogdoalt.files.wordpress.com/2008/04/gazeta-alt-ed66-24-05-09-visualizacao.pdf

Pelo jornalista Oniodi Gregolin

Não eram as palavras
que me recebiam naquela
tarde. Tinta e cor
me davam boas-vindas
quando comecei a subir
os degraus. Dois lances
de escada e já a vi me esperando
no topo. Não caminhei
com pressa, sendo
que tinha uma quantidade
grande de pinturas para
olhar naquele ambiente.
Passando para a sala, mais
obras me vigiavam. De certo
modo me intimidavam, por
serem maioria. Casarios, pessoas,
paisagens, tudo parecia
me observar. As palavras, meu
mote de procura, ainda não
haviam sido pronunciadas ou
escritas, somente a cor sobre o
tecido que permanecia arte até
iniciarmos nossa conversa.
Aquele decorrer de menos de
dois minutos entre o subir escadas
e o aconchegar-me no sofá
me levou a uma vertigem de pensamentos.
Coisa que só acontece
mesmo quando a arte, de um modo
geral, permite essa viagem por
anseios e suspiros quase poéticos.
Mario Llosa, escritor peruano, descreveu
esse momento de interrupção
temporária da vida como resultado
de uma obra literária: “O romance
A de aquár ios
diver sos
apazigua o momento
de inquietude e insatisfação,
e esse momento
de suspensão provisória
da vida é que nos afunda
a Ilusão literária”. Mas não
foi Llosa o mais mencionado
naquela tarde; nos lábios da
artista – Tere Tavares –, Schopenhauer
era recorrente.
E da pintura à literatura, Tere,
nova membro da ACL (Academia
Cascavelense de Letras), deixou-se e
me levou a suspender a mente num
momento de conversa. “Eu entrei na
academia por meio de um convite de
uma acadêmica. Comecei a participar
das reuniões e logo fui admitida como associada
especial”. Por quase três anos, Tere
foi apenas associada à academia dos letrados
de Cascavel. Numa cerimônia na semana
passada, ela passou a ocupar uma cadeira defi
nitiva entre os membros. “Sempre esperamos
por algo assim, entretanto, até que não se confi
rme, sempre é uma surpresa”. Seguindo todos
os requintes que uma cerimônia desse porte exige,
Tere recebeu a toga verde e dourada que lhe caiu
sobre os ombros. Estava consentida.
A pintura e a literatura, nas quais é autodidata, dividem
a criatividade da artista. Os pincéis e a palavra são as duas paixões.

“Eu primeiro amei a pintura, depois, como prelúdio dos tempos do antigo
ginásio, a poesia, mas me realizo com as duas.
As artes dialogam entre si e todos os artistas sempre
se expressam por mais de uma delas”.
“É possível, hoje, viver de arte?”. “Não, mas como dizia Rainer
Maria Rilke, os artistas devem antes se garantir com alguma
renda para não fazer da arte uma forma de comércio,
podendo apenas se preocupar com o prazer de fazê-la”.
Por formação, a artista é economista e, já aposentada
do serviço público, faz de Cascavel o reduto das duas
manifestações artísticas que produz. “Não existe lugar
certo para produzir arte. Existe apenas o lugar
em que nos sentimos bem para isso. Hoje, aqui na
cidade, está havendo um bom crescimento no espaço
da cultura e isso é bastante positivo”.
Como amadurecimento da vertente literária
que deixou reaquecer, Tere publicou os primeiros
textos em antologias com outros poetas
no ano de 2002. A partir destas primeiras publicações,
surgiu em 2004 a primeira obra literária
solo da escritora: Flor Essência (Editora
Coluna do Saber, 2004). Também
composta por poemas, a obra permeia
o feminino e a natureza. Sobre aconchegar
um poema no papel, a autora
fala de inquietudes e solidão. “A poesia
surge pela necessidade de se expressar
e é isso que nos move até
ela. É como um chamamento em
momentos não muito alegres
e outros de solidão. Naqueles
momentos que sentimos que
precisamos dizer algo”.
Com uma experiência já
vivaz, em 2008 a autora
lançou a última obra,
Meus Outros (Editora Coluna do Saber, 2007). A
composição desta última manifestação literária
não saiu sem as diversas revisões da autora.
“Sempre há alguns textos que deixamos de fora.
Há ainda aqueles que modifi camos. Clarice Lispector
já dizia que depois de publicada a obra
ela não punha mais os olhos, razão tinha ela,
pois sempre queremos modifi car algumas coisas.
Outra coisa que acontece é quando olho
algum escrito antigo e penso: como pude escrever
isso? Mas não é porque é ruim, cada
dia vamos nos aperfeiçoando e exigindo
mais de nós mesmos. Schopenhauer dizia
que uma coisa é nascer com talento, outra é
a técnica para aprimorar esse dom”.
Não conheço a primeira obra da autora,
mas além da técnica da escrita, que se adquire
com sutilezas do praticar, a principal característica
de Meus Outros é a sinceridade
das palavras que se colocam para expressar.
Seguramente, pelo que conversamos, uma
obra avante é sempre um avanço. Resumiria
esse livro com um verso que extraí dele
no poema A verdadeira compreensão do
vazio: “E este sal derramado serve de
alento a alguém muito doce”.
Nossa conversa já discorria como se
fôssemos amigos de longa data. Como
lembrança daquela tarde, uma exemplar
de Meus Outros ela me presenteou.
E na dedicatória o oferecimento
de “algo das almas que trafegam
em esferas inaudíveis, porém perceptíveis”.
Ainda não pude degustar
com goles trôpegos todos os poemas
de Tere, mas o simples molhar
de lábios que tive com alguns deles
já instigou a vontade descontrolada
de me embriagar. Melhor seria
se os poemas fossem o vício da
carne; é minha alma, entretanto,
que transborda pelas reminiscências
que emergiram com
os Outros de Tere Tavares.
Como ela própria já se
disse: “seguramente,
sou de aquários diversos.

Publicado no caderno "Gazeta ALT" do Jornal Gazeta do Paraná, edição 66 de 24.05.09
http://blogdoalt.files.wordpress.com/2008/04/gazeta-alt-ed66-24-05-09-visualizacao.pdf

Academia Cascavelense de Letras

2009-05-15T16:38:00.000-07:00

Queridos Amigos,

É com imensa alegria que compartilho com vocês este acontecimento de inefável significado para mim, enquanto cidadã e artífice da palavra: em 15 de maio de 2009 fui nomeada acadêmica da Academia Cascavelense de Letras, onde ocupo a cadeira de número 26, que tem como patrono o advogado, político, escritor, historiador Dr Túlio Vargas. Em seu quarto aniversário de fundação e instalação a ACL, cujo inestimável trabalho contribui para o engrandecimento da Cultura, especialmente do município de Cascavel, se torna, cada vez mais, uma fulgurosa realidade.

Histórias Possíveis

2009-05-09T16:12:00.000-07:00

Na edição 41 do "Histórias Possíveis"
figura o conto de minha autoria: "Sobre uma concepção".

Partilho com vocês a alegria desta publicação,
para mim, de singular siginifcado.
Há outros trabalhos também de exímios escritores.
Para leitura basta clicar no título desta postagem.
Bem-vindos! Obrigada!

a porta e o tema

2009-05-06T18:11:00.000-07:00

havia nuvens de grafite

sobre os meus olhos

pés invisíveis

e por que não vi

nem tive uma idéia do futuro

ocultei o excesso de lucidez

-seixos de realidade são as palavras-

por que deveriam tremular

dobrarem-se ao meu gosto

asas e adereços

sequer nasci colibri

que as formas me façam festas

que os ventos enlacem silêncios

enquanto me abrigo em seus régios mantos

(ilustração -TT)

La Infinita huída

2009-04-26T15:28:00.000-07:00

La infinita huída

Se alguna vez
em la tierra de las palabras
El mar
con su pulsera de cielos
En la claridad
sin destino
Ir demasiado lejos
Abandona el paisaje
hacia una misma noche
Por donde el corazón
Con su lumbre de fuego
es un ángel que el aire imita.

Passos

2009-04-22T15:41:00.000-07:00

Um painel de pano descendo do teto. É neste espaço artesanal que se gravam as intuições,o surreal dos passos. Passos de antanho e de agora, de amadurecimento e frescor indeléveis.

As flores voláteis e douradas são a estrada de Alice. Depois vem o convite ao mar, num quarto pequeno, o buquê, natureza viva. No quarto maior onde a mãe dorme, a miragem, e novamente, em duas nuances uma linguagem de flores, o claro obscuro em escorridas e femininas liberdades. No corredor o lugar ao léu, a lagoa com três patinhos mansos. Tem outra cena de lago e ocas ao poente lambendo a crueza das paredes.

O leite no escuro na sala da máquina de costura velha comanda outra vez a dança das flores junto a estante de ferro. Na cozinha os frutos suculentos da época. Em seguida, o novo do lago - não há como não refugiar-se nas águas - reflexos e beija-flores.

O que é isso que a desordem da vida pode sempre mais do que a gente?

(Guimarães Rosa)

E os olhares urbanos aguardam algumas das que serão as últimas pinceladas.

Intraduzível

2009-04-15T08:58:00.000-07:00

Intraduzível

Do espontâneo, viajo vereda.
Exprimo o sublime ignorado.
Passo a imaginar a chave do limiar.
Isso não me faz maior ou menor do que sou.
Espero o círio aceso no cílio de um sino.
Espero de mim o mínimo inesperado.

Percepção de Ser

2009-03-11T06:01:00.000-07:00

Percepção de ser
(Por Oniodi Gregolin)

Não era de esperar menos disso tudo. Do lírio branco que dava boas-vindas até os quadros que cobriam as paredes da escada, os poucos metros do portão até a porta saudavam a chegada já marcada dias antes. Desde a rua o ar tinha cheiro de arte, um pouco de lirismo misturado à terebintina. Enquanto subia, era solvido juntamente àquela mistura de cores e imagens, esperando que atrás da porta estivesse a artista. E estava, tão colorida quando as telas. O vestido que a cobria dos ombros aos pés trazia, por semelhança, as mesmas flores que adornavam muitos dos quadros dispostos pela casa. “Bem-vindos, entrem e fiquem à vontade”, era o convite para mais uma estada fascinante.

A despeito da fascinação, não era a pintura, uma das grandes vertentes artísticas de Tere Tavares, que nos trouxe até ali: apesar da singeleza que também traz com a ajuda das tintas, eram as palavras que me seduziram outrora. Quiçá fossem apenas as cores, os versos de Tere – acredito eu – têm força de atração capaz de arrastar qualquer coração que não se sacia com o óbvio. Ainda era tinta o que permanecia arte até aquele momento.

O tempo, fracionado em uma centena de minutos, foi o bastante para me fazer imergir numa vertigem de pensamentos. Como em outra ocasião, esta se fazia ainda mais especial. Antes, nada conhecia de Tere, mas desta vez os outros da poeta e pintora estavam comigo. Meu pensamento se propunha a escarafunchar no que ainda lembrava, em versos soltos, em palavras minimamente escolhidas. A de aquários diversos, como se definiu em algum poema que vaga pelo meu pensamento, fez cortesia: convidou à sala e serviu café. Do pensamento que vagava em estrofes, voltei ao chão. Tento estabelecer contato com a realidade, mas uso das palavras de Tere: “estabelecer não me cabe e se me cabe não estabeleço”. Minha realidade divagava em fantasias.

A história da poeta, contava-me, teve início ainda no Rio Grande do Sul. Lá, em terras mais frias, foi que começou a sentir a arte pulsar nas veias. Qual veio primeiro? Não tem certeza, mas supõe. “Desde criança eu gostava de desenhar e de escrever. Já na escola eu recebia muitos elogios pelas minhas redações. O desenho e a palavra sempre estiveram comigo, mas acho que foi com a pintura que me identifiquei mais no início”. E deste início Tere busca no quarto alguns desenhos e pinturas feitos na juventude. Da cabeceira da cama, traz uma pequena tela com uma jovem desenhada: “Essa é do meu marido. É a preferida dele”.

A carreira de Tere deslanchou num caminho inverso à arte. Depois de formada, trabalhou em alguns empregos, mas se firmou mesmo como bancária de uma instituição pública. “Eu queria mesmo era fazer faculdade de belas artes. Mas naquela época tudo era mais longe, mais difícil. A mais próxima era em Santa Maria, mas tive mesmo que optar pelo curso de economia em Cruz Alta”. Talvez a formação tenha sido o que desvirtuou Tere do verdadeiro caminho que deveria trilhar. Reside em Cascavel há alguns anos e foi aqui, já aposentada, que a arte voltou a falar mais forte.

Ao entrar na casa da artista, é perceptível o quanto clama. As cores, o traço, o movimento, tornam o incauto visitante hipnotizado. Quando conheci Tere, na primeira vez em que estive na casa da poeta, ela me presenteou com um livro. Até aquele dia não fazia conta de quem seria ela e nem do conteúdo do que escrevia. Para minha surpresa, saí da casa carregando um livro que devorei em poucos dias. Na primeira página, a dedicatória profética do que seria feito de minha leitura: “Algo das almas que trafegam em esferas inaudíveis, porém perceptíveis”. Ao sabor de Tere, delicio-me até hoje com poemas que não me privaria de colocar ao lado da obra de grandes poetas. À natureza, ao lúdico, à tristeza, ao segredo, à súplica, à dor e às ambiguidades, é fácil de encontrar, na obra de Tere, odes tecidas em louvor a momentos e fragmentos de uma realidade tão só e singular como a de uma poeta.

Da vida dela, conta-nos pouco pessoalmente. É moderada em palavras faladas, quando na escrita se descobre uma artista escondida: “No dia em que nasci deram-me as heranças de todos os nascimentos, as vidas que não lembro ter vivido, o propósito, em natureza e sabedoria, inexpugnável ao meu estado humano”. Da felicidade que se atém absorta no íntimo em poemas também revela: “A pergunta de estar bem, direi sim, e será verdade, como é verdade o cio da chuva, que namora a noite, e se enamora de si, e transborda de infinito, e me sorri os amores, no essencial extenso de vivê-los”.

Decifrar um poeta é das coisas mais difíceis de se fazer. O semblante feliz que se revela, com a casa em ordem e os quadros em harmonia pelas paredes, sempre esconde algo e é nas palavras escritas que transbordam o verdadeiro existir. Não haveria nenhuma entrevista que pudesse trazer qualquer descrição de quem realmente é Tere Tavares. A conversa, útil às vezes, traz apenas algumas dicas e aponta para quais caminhos seguir. “Eu descompasso o atraso da realidade que amarrei na lua. Eu desamarro o muro de tijolos enjoados de serem sujos de massa. Eu suporto e mostro os dentes. Eu trituro o medo. Apenas eu, sem eus, tão menos, tão justa. E isso tudo?”. Ao redor, ela me mostra bravura. Os quadros pintados com esmero de quem calcula cada pincelada para que não padeça em dor. As palavras, concisas e breves, para não deixar de dizer pela limitação.

Ao continuar nessa leitura de semblante, de palavras, de traços, continuo na vergonhosa batalha fadada ao fracasso. “A noite pede explicações, sim eu sou sutil e minha dança é um véu inviolável, vê? Está ali o ideal de mistério, fácil e sem nome, acenando para mim”. Os olhos claros pousam sobre mim. Ela me conta histórias que prefere que fiquem ali, naquela sala. Conta-me algo de limites e é nas palavras escritas que encontro semelhança para o olhar que novamente pousa sobre mim: “quando é branda a calmaria das horas a quem tem a eternidade para si”.

Saímos da ampla sala para o pequeno ateliê. Vim até ali em busca de palavras, mas acredito que nas duas artes é que é possível desvendar Tere. Do dia em que a conheci durante a posse na Academia Cascavelense de Letras até agora, nenhum vinco de sombras inexplicáveis foi preenchido. Até agora. Ao abrir a porta do pequeno quarto ela brinca e ri: “Não vai rir do meu ateliê. É tão grande que terei que esperar do lado de fora”. Uma tela repousava sobre um cavalete. Cheirava óleo e terebintina. Fotografo e miro nela um pouco mais da artista. Ali, guardada, feita passo a passo, com cautela de quem não pode avançar rapidamente, entendo um pouco mais de Tere: “Cada dia é um oráculo que me circunda”.

Fecho a porta do ateliê e já vislumbro a rua. É quase meio-dia. O lírio branco que saudava a chegada também fazia despedida. Não há cerimônias para a partida, mas alteio a artista que por tropeço conheci. Dos poemas de Tere, novamente faço recurso para me despedir. De nome Percepção, a melhor descrição que pude encontrar: “Sempre sinto o que penso. Não é vício de sombrear. É antes o aspecto irredutível de uma luz que me toma de empréstimo. Sem o direito de arrancar o raio, resta-me o curso furioso das mãos, o som fluido das palavras”. (Oniodi Gregolin)

Publicado no blog Canto da Cultura:
http://cantodacultura.wordpress.com/2009/11/03/percepcao-de-ser/

Quem sabe do mesmo verão

2008-12-18T07:28:00.000-08:00

Nem os carinhos esperam das brisas futuras,
o sol dos destinos, onde os desertos andam,
um brando vento. Os juncos sem motivo.
Esbater-se num incerto detalhe,
supremos momentos
em que se tem por companhia
o suave rosto do exílio,
em tons límpidos como o céu e as águas,
ouvir ou lembrar, algures,
o silêncio de todas as nuvens.
A areia morna tornando-se esquecida do mundo.
Até não perceber a íntima presença,
a impressão de que há tempo, muito tempo,
aquela espuma se assemelha
com algo da própria alma,
e já não se é mais só.
Alçantes do raso, soando ao longo da margem,
regressos, memórias, amores.
Os relevos todos do sentimento
ao que se faz presente, amado.
Faz-me bem. Mais que bem.
Faz-me pensar que será eterno o meu sentir.
Faz-me viver sem pensar.

Publicado também em "Liberal On Line":http://liberal.sapo.cv/noticia.asp?idEdicao=64&id=21820&idSeccao=527&Action=noticia

A frase de efeito de hoje

2008-11-29T04:30:00.000-08:00

Extraio sumos do extinto.
Limito a procura ao escuro que me instiga.
Novamente lembro,(coisas do intuitivo)
Tenho alguma palavra,
outras aberturas além de alguma palavra.
Toda visão de não estar neste comércio de palavras.

Minha cabeça mexe, excede o pronome,
o pré-nome que espero;
o exame da íris no ermo das páginas.

Visto o que subsiste,
engulo um pão-de-queijo, um vestígio,
e, guardiã, perfuro a folha de rosto.

2008-11-18T15:05:00.000-08:00

moça das águas

irriga a vertente negra de espumas
minúscula morenice
umidade
em âncoras esquecidas,
no mar somente, onda
de textura palpitante,
viço amornado de espessuras.
-não foi o breu arisco a ferir os mercadores de gotas,
nem a clorofila abundante foi à que emanava nuvem crua,
noite fria- não resguardaria
o ímpeto escaldante no peito.
/o feitiço virou e disse: vai que por ti não há tempo ou final
no meu rol de caracóis/
nem a água curou as feridas,
nem o céu supriu tanto partimento agora mais vivo do que antes.

e nada pensa que não.
esquece e lânguida, corre...
sem falsas nódoas, canta...
e dilacera a mais alegre quimera que dura
o tempo de mil vidas merecidas, o coral do riso.
e do lábio arisco de tanto risco tonto, beija...
o beijo que ofusca no olho que briga e promete
o ventre de areias e algas e sal,
o breu jovem de uma nuvem,
o manto brusco do assovio triste,
não mais triste que um eu só.
negrume: fértil nascente do sândalo noturno.
moça, de sandálias e sementes
de um adeus útil
não mais fútil que um eu vestido.
breu de cílios longos, manto,
não mais santo que um eu distante.

Passagem

2008-10-26T15:52:00.000-07:00

Passagem

Hoje saio do inferno astral.
Vivo mais um ano e me sinto feliz.
Afinal, o final feliz não é mais que um novo início.
Às vezes é preciso mais que a mudez de um absorto monossílabo
para dobrar o sim que o ego reclama.

Pode ser que eu ame muito meus talvezes.
Pela intuição de que tudo é irreal,
vejo mais claramente a realidade.
Sempre estou não estando,
Na ramagem de uma escritura de um aroma,
Num livro que espera.

do livro "Meus Outros"

Textura

2008-08-03T12:27:00.000-07:00

Textura

Sou esta nuance que nada deseja além de seguir ao longo do sulco da tua face e, talvez, esperar com alegria, ter esperança, ouvir uma canção – que resista a toda a espécie de balbúrdia e ao silêncio que a sucede ou caminha ao seu lado – como só um outro que me escuta , um poço de olhos fundos e insaciáveis, o alívio de todo peso de um nome. Nunca sou só o que sou.

O que dizer de quem se diz? Até onde contar o que nos conta?

E quando anoitecer que eu possa ser um pouco da noite, tecer a noite com a paciência do pescador.

E ao amanhecer que eu me perceba ao menos o mínimo da manhã a desfiar a luz do dia a fragrância dos matizes inolvidáveis do entardecer, como quem se entretém numa homenagem à Penélope e ao amor, como os ocasos em que sempre desce o indefinível e prodigioso ouro da claridade.

Publicado também no Portal Blocos on Line, seção Prosa/Prosa Poética:
http://www.blocosonline.com.br/home/index.php

Bebaixo do Bulcão Poezine - Número 33 - Junho 2008

2008-07-07T18:31:00.000-07:00

O adorável amigo de além-mar António Vitorino, publicou a edição "Dabaixo do Bulcão Poezine - 33 - " versão on line e impressa, com exímios escritores de prosa e poesia , entre eles, a querida Madalena Barranco com o poema "Vento Outonal", o próprio António Vitorino a nos dizer sobre os poetas de Almada, linda cidade de Portugal onde se espalha o jornal literário. Fiquei imensamente feliz e agradecida ao António pela publicação do meu texto, que posto a seguir:

Em estado bruto

Sinto um imenso vácuo dentro da cabeça. Como se milhares de zunidos dançassem em meus ouvidos. Uma pequena haste de Heráclito me põe nos lábios um sabor de noite e logo se vai.
Porém, sou eu que não vou e me perco no intervalo de um "preciso ir" e um "quero ficar".

Como se possível fosse ocultar-me de mim, num furto dolorido, juntando os olhos e a pele untados de transgressões, mal vestindo o querer mais farta ser do que sou, digo a mim mesma: amanhã, do final para o meio, sabendo o mesmo vácuo que se desprenderá da luminosa perspectiva, o meu caminho mesmo – que de mesmo só tem o ponto que desponta nas raias do sentido – tão estranho e grandiosamente pequenino, mais quando a minha substância é consciente da própria insubstancialidade.

Espessas camadas de sonho

2008-06-21T14:00:00.000-07:00

Espessas camadas de sonho

Estava absorto. Conduzia-se a um jardim desconhecido. Atrás de si restavam enormes árvores silvestres. Folhas multicores que lembravam quadros impressionistas formavam um macio tapete ao longo do caminho. Ele apoiava o pensamento na carta que trazia entre as mãos. Aproveitava a distração para falar consigo mesmo lucidamente o momento sinfônico que o seguia sem o risco de ser confundido por liberar suas orquestras. Enquanto fervilhava em suas pausas, definia o próprio resumo num teatro que estaria necessitando de ajuda ou julgamento, sendo justo como um engenheiro do rumo que, estranhamente, também o conhecia. E seus pensamentos umedecidos, mansos como as plumas, anteviam a alvorada suave que se desprendia da paisagem. E sua cor de estar inquieto, similar ao seu tempo de sonoras subdivisões, se instalava tão inebriante como quando ouvia: “vai passar, ter um lugar é anormal, o irremediável tem seu próprio remédio”.

Caminhava em cada degrau, o fecho, o revés, o grão – sem hesitar. Outrora alguém o vira entre os doutores do comportamento da rua das abóbadas – o velho herói louco o bastante para supor tratável a loucura. Então se deparava com seu estrito artefato: “O melhor lugar é ainda o mesmo lugar. Quem não lembra do sonho que tanto liberta quanto aprisiona, da coerência do sonho vão de um saltimbanco? Alimento a minha arte – as palavras, vou levando-as, e elas, lavando-me – como a realidade do sonho. Terei de novo tempo para suplantar a superfície, a minha. O bom amigo não costuma sofrer com fragmentações da personalidade – o cachorro. Ser poeta é ser mais humanamente cão”.

Porém, tudo aquilo que talvez viesse servir a muitos, era serena construção de quem andava solitariamente. E ele se alegrava com a imensidão de não se fazer acompanhar por ninguém. E novamente monologava repetindo em tom isento e profundo: “Ferem muito, o amor e a morte. Se não amo morro de não amar. E se não morro, vivo de não morrer. Na dúvida não há certeza, a não ser, a certeza de existir a dúvida. Mesmo que eu possa não seguir digo sempre algo para as muitas vezes em que me encontro indócil e, em tal intensidade me esqueço, que todo o existir exulta de ser-me. Felizmente, há vários tipos de happy end.”

Mesmo não havendo uma estação que ele identificasse como parte do seu pequeno espaço, um lugar que a cada instante não olvidasse a intenção lúdica da magia com que fora agraciado, prosseguia em meio à leveza das esperanças. E naquele mesmo dia, finalmente, e antes que... entregava no destino certo a carta e um esguio cálice de acácias – a sua preciosa aspiração de não se desiludir.

(do livro Meus Outros)

Publicado também no Portal Blocos on Line em Prosa/Prosa Poética:

http://www.blocosonline.com.br/home/index.php

Logro

2008-06-21T13:18:00.001-07:00

Aprumo algumas alterações
da percepção,
Engano a mente e o sonho
com qualidades dignas de louvor.

Sou o próximo fidalgo
em que se depositará toda fé
De uma fábula nascida
em minha alma aparente.

Meu paraíso é fictício,
porém, é meu itinerário,
meu adorno
de tornar-me confiante.

(poema do livro Meus Outros)

Resenha

2008-03-29T11:30:00.000-07:00

Publico, na íntegra, o presente que recebi da amiga “Madalena Barranco, escritora paulistana, graduada em Letras, tradutora de espanhol. Escreve prosa & poesia, temperadas com fantasia, sempre em busca do legítimo gênero “histórias de fadas”. Dedica sua produção aos leitores dos 8 aos 108 anos, pela manutenção da fantasia na literatura”.

É como ela se apresenta nos sítios que freqüenta. Acrescento: Magalena, Magalinda, Madá... é portadora de uma delicadeza e afabilidade que a todos conquista. Tenho orgulho de estar sempre próxima e desfrutar da amizade desta talentosa artífice das palavras.

Por Madalena Barranco:

Resenha Meus Outros, Tere Tavares 19/03/2008.

Em seu distinto estilo poético a autora plasma o Impressionismo (escola de pintura do fim do séc. XIX e que influenciou a pintura dos próximos séculos), que também lhe inspira as artes plásticas através de suas pinturas em quadros, perfeitamente em seus poemas escritos. Algo que é visível quando se lê a impressão visual produzida, que a poetisa capturou da natureza. Algumas vezes, sutis toques de Simbolismo (escola literária do fim do séc. XIX) em seus versos, denotam a preocupação em manter a estética do conteúdo inserida em uma paisagem.

Tere Tavares enriquece sua poesia com momentos profundos de originais e metafóricos versos entremeados com páginas de prosa poética. A combinação das palavras transformam-se em indeléveis pinturas do Contemporâneo, que ora viceja na próxima época cultural da humanidade.

Neste verso, obtém-se uma visão clara do efeito da poesia de Tere: “-Enquanto passeio pelos livros letras se despem e viram folhas – Como veias abertas: meus anseios.” O que leva o leitor a compreender uma das principais mensagens do livro de poemas, nestes outros versos, que é: “-Talvez eu me sentisse como se depois de grande eu fosse ler o pequeno-príncipe”. E eu acrescento: - o pequeno príncipe inserido com liberdade em uma pintura, que lhe mostrasse livremente os sentimentos expostos ao vento das quatro estações.

Nos seguintes versos, um exemplo da poesia de Tere Tavares:

Galáxias

Porque as flores me escolhem acolhedora de flores.

Se relembrar este meio desencontrasse o veio,

o contraste de ver abatido o meu não obtido.

Se do firmamento firmasse só um verso que fosse,

um ai minúsculo, como se ópios caíssem

do que ouço de um exílio numa cascata de primaveras.

Porque as flores nutrem beija-flores.

Minhas observações: Entre paisagens vivas e naturezas mortas, poetadas em nuanças que vão de uma dimensão à outra e de verso em verso, a poetisa desfia e até desafia os enigmas das impressões conscientes ou não da alma humana, através de seus “eus”.

Visitem o blog da Madalena aqui http://flordemorango.blogspot.com/onde consta sua produção de prosas e poesias.

Exposição de Poesias

2008-03-23T11:58:00.000-07:00

Exposição de Poesias

Os poemas do Livro “Flor Essência” (“Pão e Vinho”, “Oração ao Íntimo Ser”, “Filhos da Mãe”, “Teatro de Pétalas”, “Luas”, e “Anseios”) e do Livro “Meus Outros” (“Jogando o Buquê”, “Artimanha”, “Oito de Março”, “Homenagem à Graça”, e “Calculando o Céu”) – todos com abordagem da temática feminina – estiveram em exposição de 01 a 09 de março, durante as comemorações da Semana da Mulher no JL Shopping de Cascavel.
A arte da exposição foi elaborada pela gerência de Marketing do JL Shopping: o amável Adriano Pizzani e a simpática Andréa Toscano.
Agradeço ao Departamento de Marketing do JL Shopping pela oportunidade e parebenizo-os pelo excelente tributo à divulgação cultural nas mais diversas manifestações artísticas.

Oito de Março

Amarras no marco,
figuras do que em ti não cessa;
atendimento múltiplo
em desassossego,
barco de rota nítida,
marchas.

Dessa chama, turgescência,
marés desalinhadas,
ternurando egos, amos
...A dor meça.

Mar és, ar terra, mãe,
se anjo, se divino,
te chamas: Mulher.

Para cada momento uma palavra

2008-01-28T16:23:00.000-08:00

Para cada momento uma palavra

As formas de grafar o tempo:

este canto infinito que detém o comando,

este Deus que, em cada partícula, imprime a sua marca.

Eu o vejo nesta bela colina antes mesmo de ser mencionado.

Observo a graciosidade que se desprende da sua plenitude

como se pudesse sujeitar à razão o que é isto.

E é um juízo final que não chega

e chega com verbos e rubores

ou a tal ponto cede ao delírio

que esta mínima parte

deste Deus que me habita

tem livre expressão

e me guia docemente.

(Poema do livro "Meus Outros"-TT)

Nasce "Meus Outros"

2007-12-26T12:20:00.000-08:00

Nasce “Meus Outros”

Foram longas contexturas, entre noites prorrogadas, madrugadas

insistentes, dias multiplicados, prosas e versos escritos nos últimos

quatro anos, que me tornaram capaz do término (finalmente!) de uma nova recolha.

“Meus Outros” chega no final de dezembro, a tempo de refletir junto à taça
de vivas e convivas a essência de um processo de trabalhosa criação, mas,

e sobretudo, do indefinível prazer de concretizar.

Custa-me um pouco narrar cada detalhe desta constelação

de acontecimentos – é sempre nas ocasiões importantes que me torno

quase irremediavelmente estéril de palavras – todavia, tomem estas

poucas linhas como se possíveis de em inúmeras mais se transformarem.

Esta obra, com prefácio do poeta, professor e músico Renato Torres,

e texto de apresentação da poetisa Luísa Ribas, amigos a quem

redobro agradecimentos, entrega-se ao mundo.

Do mais profundo, desejo que “Meus Outros” bem caminhe!

Eis o poema da contracapa:

Desce o instante que viaja adormecido,
o crivo de algo que faz com que haja o belo,
a frase de cima e debaixo,
como o azul de uma intensa estrela diurna.

Evoco a herança de Ulisses.
Só o níveo sorriso no semblante
descalço de mundo,
do mundo em si
e de si mesmo no mundo.

Ressonâncias da mesma natureza pequenina,
na busca errante de não ofuscar o sentido da arte
de ser – arquiteturas que desocupam o pensamento
e preenchem a alma como a brisa cálida
e brilhante – amplitudes de supremos pomos,
realidades que suponho de milagre e sonho.

Tere Tavares

Luas

2007-12-22T05:07:00.000-08:00

Luas

tenho duas luas

sorrindo

sob a blusa

gêmeas & macias

cabem nas mãos tuas

as minhas duas luas

redondas e nuas

mordaças

bailarinas

minhas luas

travessas

meninas

levam-te

até que respires

o sossego do sono

Poema do livro "Flor Essencia"(2004)

Sem pena de ter

2007-11-20T15:48:00.000-08:00

A Federação Brasileira de Bancos (Febraban) através de sua Gerência de Eventos e Cursos promove desde o início dos anos 90 uma iniciativa cultural importantíssima para o Brasil. Trata-se do "Banco de Talentos", que identifica e valoriza os bancários que desenvolvem habilidades artísticas. O evento seleciona os trabalhos dos funcionários de bancos de todo o Brasil para participação em mostras e shows, em edições de livros, em calendários artísticos em CDs e DVDs. Os trabalhos contemplados são expostos em galerias de arte, bibliotecas, escolas de artes e disponibilizados para companhias públicas e privadas que investem em atividades culturais, assim como a autoridades e lideranças empresariais. Cumprindo ciclos bienais de caráter permanente, nos anos ímpares são tradicionalmente pesquisadas as categorias Artesanato, Canto Coral, Escultura, Literatura e Teatro. A cada ano são recebidas milhares de inscrições, de mais de 150 municípios de todos os estados brasileiros.

Na edição de 2007, na categoria Literatura-contos, a comissão julgadora foi composta por Caio Porfírio de Castro Carneiro, Hersch Basbaum e Rosani Abou Adal. Dentre os contemplados figuro com o conto “Sem pena de ter”, que foi escolhido unanimente pelos jurados como principal destaque; consta na exposição festiva (gravada em DVD) que aconteceu em 12 de novembro de 2007 no Citibank Hall, em São Paulo e na antologia do Banco de Talentos Febraban 2007. Eis:

Sem pena de ter

A Igreja tinha um cheiro de antiguidades. Um balcão repleto de livros cobertos de pó obstruía o corredor. Algumas abelhas se distraiam pousando em velhas imagens que rodeavam as paredes. O rapaz passou as mãos de leve nos pés quebrados de um Santo Antonio. Uma lástima deparar-se com tudo naquele estado. Ele também tocou os bancos de jacarandá. Sentou-se.
Tanta atenção lhe despertava o lugar que quase esquecia o que o levara até ali. A moça da rua de ontem. Como não atender-lhe as dúvidas, esquecer-lhe o tom suplicante?
Daria cabo do seu egoísmo cumprindo a promessa. Antes rezaria pelos mortos com a mesma devoção que o faria para os vivos. Pediria pelo fim da angústia dita esperar, da enfermidade nominada crer, e tudo o mais que lembrasse as tristes ilusões do mundo. Pediria perdão pelo que pedisse e pelo que pensasse.

Naquela manhã de Maio morrera a morte do seu olhar na moça da rua de ontem. O assíduo assédio daquela alma se estendia sobre o silêncio daquele cenário gasto. A manhã de Maio era ali, com ele, ajoelhado, mentindo qualquer escrúpulo, revelando ocos de fora e de dentro. O resto era medo que o deixava na margem lúcida de próximas águas. O repasto, a moça da rua de ontem.

Vestia a viva ânsia de sair o mais depressa dali e levar-lhe o que a cobriria como a uma rainha. A sua. A imagem de ouro de Santa Rita. Um pé na escadaria e outro na rua. Voltou. Queria também os livros para salvar o amor no amanhecer e no poente.

Tere Tavares

Publicado também no Portal Literário "Ver-o-Poema":

http://www.veropoema.net/interna.php?page=5&action=show&id=978

Recolher-se ao que é mais e é tanto.

2007-10-17T16:34:00.000-07:00

Recolher-se ao que é mais e é tanto.

À grandeza de não ousar medir, à caça de encontrar-se, continuamente, submerso ou à tona, onde fosse possível pousar os sentidos ou brilhar ao lado de outro lado, como desesperanças que ainda esperam – lendo-as inerentes a sua forma de ver o mundo – ele prosseguia olhando o campo de margaridas ao seu redor, tentando comunicar-se com elas. Nenhuma lhe respondia. Ele fingia não perceber. Chamava-as pelo nome – cada uma tinha o seu – continuavam a não responder. Era como beber uma segunda impressão tão absurdamente vívida à sabedoria dos seus olhos, que sua intenção se abrandava numa linguagem breve e noturna.

Investigou o silêncio das margaridas. Algo acontecia enquanto ele derramava palavras sobre os seus mantos brancos. Os verdes ficavam mais verdes, como se ocupados de uma tintura especial de gotas finíssimas e de quase imperceptível distância. Demonstravam uma indisfarçável inquietação diante de seu estado próprio de mistério. Mas, ao incauto, porém não de todo distraído caminhante, apresentavam-se indubitavelmente serenas.

Um dia escondeu-se no meio delas. E pode, finalmente, ouvi-las: “Ele não veio hoje”.“Que pena”. “Ele é da menina colméia humana, e as pessoas jamais se curam do que as deixa suficientemente grandes para crer, e crer é no mínimo a metade do caminho”. “E se quisermos não ser mais o líquen velado a guardar seus murmúrios?” “Poderíamos pedir-lhe para voltar, em uníssono”. Calaram-se sem vê-lo – pareciam uma tela de Monet. Mostrou-se. Calaram-se por vê-lo – eram aparentemente indiferentes à sua presença.

Ele estava consciente, por fim, que a existência de tudo continuaria apesar da sua, que os matizes inaudíveis das senhoras do mal-me-quer e do bem-me-quer se multiplicariam quer ele despendesse atenções ou não. Enquanto se propunha a abandonar o não-essencial, as impressões, ora reais ora sonhadoras daquele pequeno lugar, reconstruía a necessidade de continuar em busca de algo intrépido, diverso do que julgava comum, mas que fosse indefinidamente repleto do prazer contido na alegria e na dor de relembrar, em cada momento vivido, o deslumbramento de uma certeza que remoçasse em outra dúvida. Prosseguia singularmente resoluto. E de cada sulco do caminho que o ignorava resplandecia um sólido assobio: “Apenas quem está em tremenda confiança tem na coragem a suficiência de não deter as lágrimas”.

Texto registrado no EDA
Fundação Biblioteca Nacional

Publicado também no Portal Literário "Ver-o-Poema":

http://www.veropoema.net/interna.php?page=5&action=show&id=915

Jabuticabeira

2007-09-03T18:27:00.000-07:00

Noiva do sol

Veste-se de olhos negros

Núpcias da noite

Santo Anjo do Senhor

2007-08-14T11:30:00.000-07:00

Quando meus olhos

não vêem mais nada
senão o sono que os acalma
então são só meus

os meus olhos
a descansar

sob as faces do mundo
e eu sou

toda uma oração

da noite me guardando.

Poema do Livro "Flor Essência"-

Tere Tavares

Poema

2007-08-07T05:10:00.000-07:00

Sou o que não permanece

as coisas que digo
não me dizem
já as que calo me contam
e as que contam de mim não sou eu
e se dizem e é verdade
em seguida é mentira
porque já terei sido antes
o que agora não sou mais
penso ser aquilo que faço
e o que deixo de fazer
é algo meu que não nasce

Poema do Livro "Flor Essência-

Tere Tavares"

Ciclo

2007-07-08T14:45:00.000-07:00

CICLO

a abelha chegou

bebeu o néctar da flor de limoeiro
vestiu-se de mel

o pássaro chegou

pousou no galho em meio aos espinhos

vestiu-se de ninho

o homem chegou

alheio a todos os gemidos

vestiu-se de mel

vestiu-se de ninho

vestiu-se de limoeiro

Foto: Beija-flor, TT

Olhos de Mar

2007-06-24T09:54:00.000-07:00

Peço-te:
nunca me prives do mar de ternura
que banha teu olhar
e manso umedece o meu
a não ser
para beijar-me
e ondularmos juntos.

Vazio de não Star

2007-06-24T09:49:00.000-07:00

Desenrolar o viço deitado no dorso e dizer-lhe sobre isso antes que escureça. O preceito que traz por dentro a fantasia sábia, o farfalhar calado num pedestal – pequenos e ingênuos vincos – seus pueris pensamentos, completar alguma coisa, tornado-a inteira, perfeita ou imperfeita, porém, tão preciosa quanto encontrar novamente o delicioso esplendor das transparências, de ser-lhe mais uma dançarina.

Simbologias do Eu

2007-06-17T16:13:00.000-07:00

Quando sinto a superfície corroer-me
Corro às raízes
Da árvore.

Quando o vento ameaça arrastar-me
Colo-me ao caule
Da árvore.

Quando tudo está obscuro
Subo e repouso a asfixia no lume dos galhos
Da árvore.

E, quando tudo é fechado e fixo
Afasto os invólucros na fragrância das flores
Da árvore.

E, quando me parece tudo tão igual e insípido
Eis que me é ofertada a polpa e a doçura dos frutos
Da árvore.

E, quando errônea ou sábia julgo perdido ânimo
Tenho nova semente
Da árvore.

Talvez por que eu não tenha aprendido a ser só

2007-06-14T09:41:00.000-07:00

Enclausuro-me acabrunhada
quando me pega aquela sensação de desamparo.
E, fico assim por senti-la
e, sinto-a mais por lembrar-me
de como a senti
pela primeira vez,
e, mais ainda sinto-a
por temer que possa não ser a última.

Reparo no tanto de mãos desocupadas
desfilando a meu lado.
Nenhuma se me estende,
e se...aceitar?

Sigo só
mas não de todo,
tenho meu olhar e meus ouvidos
para me distrair.

A mente apressada conserta-me:
“há sempre anjos a teu lado”.
Abrando-me,
conforto-me de estar bem
e poder continuar a caminho de casa.

Então Seria, Eu

2007-06-08T14:52:00.000-07:00

O ar cheio de esplendor,
o bem-estar, um outro par de reis magos ou
um dia feliz de trabalho – normal, em pleno final de noite
entre plumas e amizades – a bem-aventurança
como parte de um todo, reconhecida na paisagem.

Sim, este grande dia se faz assim, azul e permeável,
como um pequeno arbusto, um rio calmo
que reflete humildemente as realidades túrgidas
da sua investida matinal,
como ali onde já sumira boa parte do que pudera engendrar.

Um augúrio orquestrado na rota de um pássaro migratório.